Июль... Жара. Сорок второй.
Осиротела переправа.
Покинув левый, вез паром
Старух, детей на берег правый.
Вдруг «мессершмитты» с трех сторон, -
Я слышу гул их, вижу рядом.
И закипел, забулькал Дон
От бомб летящих с неба градом.
Снопы от взрывов на воде.
Пока нет попаданий точных.
И на канат паромщик - дед
Налег, напрягся, что есть мочи.
Плач, стоны... И уже беда
Огнем паром дощатый лижет.
До берега рукой подать,
А вот до смерти - еще ближе.
Растаял дым, смолк страшный гул,
А от парома - только щепки.
Я уцелел... На берегу
Лежал, с землей обнявшись цепко.
Душа кричит, глаза кричат -
Не знаю, что мне делать с этим.
Я часто вижу по ночам
Паром. А на пароме - дети.
Им руки с берега тяну...
Еще чуть-чуть, еще немного…
Но до сих пор они войну
Все переплыть никак не могут.
Июль... Жара
© Copyright: Братья Луговские, 2017
Свидетельство о публикации №117011712127
Свидетельство о публикации №117011712127
Рецензии