Ты, прошу, не стреляй

По мотивам «Шерлока BBC»

Лень – ваша мачеха.
Сжигает!
Извилины от натуги рвутся.
Разлиновано и исчерчено поперёк.
Болью чернила въедаются в кожу
Там, где Правительство втайне грезит о революции,
Потому что больше не может.

Я умираю.
Шаблонно, но верно.
Фактически по инерции.
Смерть – как любовь:
Привлекательна и неотвратима.
На языке кислотой разъедающей вертится
Обожжённый печатями сгусток рутины.

Долбит в ребро,
Шаркает по холодному, по сырому
Гениальность – порок преисподней в обличье рая.
Дорогая, моя дорога запутана, проложена до Содома,

Дорогая, я сам уже ничего не знаю.

Благо – анархия! Жизнь в неоправданном риске!
В ясном сознании – слепы,
В неведении – глухи.
Это, похоже, конец.
С портрета фон Бисмарк
Смотрит мне в спину с улыбкой портовой шлюхи.

Жизнь, моя мачеха,
Сдавливала аорту,
В лужах кровавых, как в Темзе, плавала.
Я бы пошёл за восточным ветром, пошёл бы к чёрту,
Ведь и так ежедневно подписываю контракты
С дьяволом.

Это развязка.
Уверенно, быстро, просто – старый, заезженный миф!
Только некуда деться.

***

«Ты, прошу, не стреляй, – в каждом ударе из девяноста, –
У меня где-то в груди находится сердце».

Январь, 2017