Роса была, как виноград, ценой в карат...
Взошло светило,
И тьму собой загородило.
Восьмому дню пришла пора.
Ещё все спали. Лишь Евфрат будил Петра
Росой с бурьяна
И спящих Иакова с Иоанном.
На тайне дня рассвет играл.
ОН ждал и слушал пенье птиц. Сошло с их лиц
Непониманье.
Гора была ещё в тумане.
Под нею роща диких слив.
"Наш путь грядущ и правым - сущ". В руке лоза...
Тропа сквозь рощу
На гору оказалась проще.
Дошли...ОН их облобызал.
Когда молились, разлилась до рези глаз,
Их взоры подняв,
Теплом и светом плоть Господня.
И слепота пред ней сдалась.
Незримое открыло дно, как свет - окно...
Не выиграв спора,
Светило снизошло с Фавора
И грелось у Христовых ног.
* * *
Молитва восьмого дня
© Copyright: Владимир Архипов 3, 2017
Свидетельство о публикации №117011605156
Свидетельство о публикации №117011605156
Рецензии