Руки как спицами
Сами
Сплетаются в узел
Морской - уже
Синего цвета. Там
Где была зима с
Извечно колющим
Снегом в лицо -
Звенящая пустота.
Лиц неустанно
Смотрящих вдаль
Глазами бочек,
В которых не видно
Дна - целые
Миллиарды. Это
Система делает вас
Такими: заклеивает
Вам изолентой рты.
Это вы - вечно глухие
С затычками
Вместо ушей.
Слепые тетери,
Ждущие
Манны небесной из
Телевизора -
Храма плотских
Страстей.
Где умирают дети?
Город безрадостных
Дней - это вы сами.
В вас это кладбище
С чёрной оградой из
Отроческих потерь.
Вам остается встать
На колени и плакать,
Слезами как мирой
Иконы аллюзий на
Радостях поливать.
Где мираточили
Ваши кумиры -
Да не создаст себя
Сам ваш
Застреленный царь.
17 год
© Copyright: Варвара Курто, 2017
Свидетельство о публикации №117011605048
Свидетельство о публикации №117011605048
Рецензии