Просто стихи из переписок

Вопросы?...
Я волком вою, рвут на части
 Моё сознание вопросы.
 А нужен я… вот этой власти?
 Я, может, дым от папиросы?

 Я, легкий след от перекура,
 Казнодержателей страны?
 Дурак, быть может, может дура?
 А, для чего тогда нужны.

 Мои слова, отметка в списках
 Когда правителей считали.
 Когда, они, совсем без риска
 Сами себя повыбирали.

 Нужна ли мне моя страна
 А, может быть, и не моя.
 Быть может, продана она
 А вместе с ней меня продали?

 И тот, «хозяин», правит мною?
 Толкая речи о победах.
 А, сам, тихонько… яму… роет
 И всех…туда… и правых…левых.
=================================

Быть поэтом...


Быть поэтом, но не по званию,
Тянет в строчки, как будто в омут.
Каждый день, всё слова, на заклание
То кричат или молча стонут.

Быть «поэтом» вновь стало модным,
Все ваяют, а кто-то пишет.
Обещают,…вот стану народным,
И страна обо мне услышит.

И откроются хляби небесные,
Гонорары, тираж…до небес.
Но, давайте, мы будем честными
Очень много таких повес.

Нет, Вы правы, конечно,
Говоря, что и я из таких.
Отвечаю, опять же честно
Я пишу для себя, для друзей мой стих.

Что слова, для меня лекарство,
Чтоб душа не уснула навечно.
Не писать, отчего то опасно,
Словно мчаться куда-то по встречной.

Снова мимо летит автострада
И сигналят сиреной машины
Только вот…душа, не рада
И проколота, будто шина.
_____________________________
Мне поэтом, не быть по званию,
Так, пишу я рифму, в строки.
Я у жизни беру уроки,
Как поэтом быть,…по призванию.

Как шагнуть не боясь, к барьеру,
Как писать,… в угаре кабацком,
Наплевав на имидж дурацкий.
Не дрожа за свою карьеру.

Как поверить в себя, и мысли
Не терять, а дарить… друзья,
Как года отсчитать не зря.
И с улыбкой вздохнуть на тризне.

Напишите, кто может, лучше.
Не сердитесь, писать…просто больно,
Не смешно и совсем не прикольно,
Если в слово... вкладывать душу
===================================

Не ищу я в жизни приправу
Моя жизнь не остра и не преснА.
Обещает порою славу,
Но со славой ... не интересно.
Слава, часто бывает лжива,
Славу, время стирает в пыль.
Говорят, что слава была,
Но свалилась куда-то, в утиль.
Завалилась за старый ботинок,
Завязала шнурки на узел.
Пожелтевший от славы снимок
Пожелтел и теперь не нужен.
=================================
Опять сражения на темах
Опять слова, как будто пули.
Мы что те винтики в диллемах,
Забыты чувства, мы уснули.
Мы спим под чьи-то дифирамбы
Ах он мудрец,сказал как верно
И на подмостках, в свете рампы
Стоит, как идол, жертва скверны.
Не воспаряйте высоко,
Жестоко мнение молвы.
И принимайте все легко
Любовь и ненависть толпы.
=====================================
"Мудрецам" на страничках

Вы так язвительно мудры,
Красивы речь и словеса.
Быть может правдою больны?
У Вас симптомы мудреца.
Симптомы тех, кто славит словом
Лишь несуразицу сомнений.
Они признаться не готовы,
Что есть на свете много мнений.
Пусть, не всегда, они для нас.
Не могут быть приняты сразу.
Не принимается приказ,
На перемену чьих-то мнений.
И снова споры ни о чем,
Покрасоваться перед нами.
Простите, разум тут при чём?
Когда трясяте дурью сами.
==============================
Зачем осуждать...цели благие,
Народ осчастливить, добраться до Рая.
Ведь были идеи. За что умирали?
Иль снова обман и цели иные?

Кто клялся на кровИ
Стучал себя в грудь,
Опять словеса...обмануть, обмануть
Смотрю по округе, а правит ведь Жуть.

Стащили корону, мантия тряпка.
Идеи иные, но правят, что прежде
Толкали идею о скорой надежде.
Об уровне Рая иного порядка.