Исповедь поэта

Нельзя руками трогать душу.
Ни всё здесь по чертам прочесть.
Поэт всегда обезоружен.
Но сила всё же в сердце есть.

Он одинок и непонятен.
Пусть даже не совсем один.
На сердце много тёмных пятен.
Попробуй чем-то их сведи.

Побит судьбой, не сожалеет.
Нет мысли, что наказан кем.
Он со строкой всегда взрослеет,
Оставив юность вдалеке.

Не бережёт своих эмоций.
Хотя не скажешь по глазам.
Решая сложные вопросы,
Он доверяется слезам.

Строку свою находит всюду.
В любом и каждом, кто прошёл.
Бывает, может верить в чудо.
И говорить с любой душой.

Любовь он ищет, обжигаясь.
И от листа, не пряча глаз.
Рукою к ручке прикасаясь,
Он пишет, как в последний раз.

Война в том сердце бьёт ударом.
Тюрьма решётками звенит.
Он вновь встречается с кошмаром.
В тревоге сердце заболит.

И снова пишет. Много-много.
Всё отразилось, как печать.
Такая сложная дорога.
Об этом вряд ли промолчать.

Он смел и дерзок. Как иначе?
К вершинам нет мечты прийти.
Обидят если - будет сдача.
Потом неслышное: Прости.

Живёт строкой его планета.
Где счастье встретится с тоской.
Читая исповедь поэта,
Поймите, кто же он такой.