Баллада о Вине, Музыке и Счастье
Со мною всё безумство прошлых лет,
Которые мне плечи подставляли,
И руку подавал кому в ответ-
Чтобы поднять с земли- всем непокорным,
Не ставшим частью быта и толпой,
Всем выжившим, и тем, кто рухнул в пропасть,
Хватая жизнь и смерть одной рукой-
Посвящается...
...Я вижу город из окна маршрутки,
Я знаю, что он жив- вот и года
Его меняют облик неустанно,
И хочется взгрустнуть чуть- чуть тогда.
Вот так и я- от детства и досюда,
Жизнь прожил здесь, и потому сейчас
Вдруг накатило чем- то теплым в душу,
И щимит так предательски у глаз.
Я прожил жизнь здесь- может быть, не правильно;
Могло ли быть иначе? Знаю- нет.
Мы все игрушки в беспричинной драме,
Ведомые здесь волею планет.
Я оглянусь назад- насколько краток
Лежащий за спиной отрезок лет...
Бывают дни, и в памяти всплывают
Глаза друзей, которых рядом нет.
Я стал мудрей теперь, но почему- то
Мне нравится сейчас не правильность дел
Осмысленных, но то, что было криво-
Слепых желаний и страстей удел.
...Вино- моя забытая отрада,
В тебя нырял, как в омут- с головой;
Кто я теперь? Обломок павшей шхуны-
Скажи ещё спасибо, что живой.
А жив я потому, что, значит, нужен-
Не для людей, хоть смешан я с толпой;
Тебе была нужна ж и в а я р а н а-
Я ею стал, и этот голос- Твой.
...Итак, вино- мой верный друг далекий,
Мой грешный спутник оголтелых лет,
Я отдал жизни часть тебе на откуп,
В обмен на пригласительный билет
В страну веселья, музыки, свободы,
Где легкость женщин, преданность друзей,
Где я имел сомнительное счастье-
Огнем сгорая, не считая дней,
Жить л и ш ь с о б о й, лелея сердце, душу
Всем тем, что страстно звало за собой;
Но рядом жили мне родные люди-
Мой им поклон повинной головой.
Отсюда видно- с высоты полета
Тайн сокровенных, осветивших путь,
Тогда был выбор- быть ли ч е л о в е к о м,
Я б ы л с о б о й, и это- не вернуть...
...Я вижу летний город- теплый, пыльный,
Дома и парки, улиц крутизну;
Вдруг именно сегодня каждый дворик
Вернет меня в забытую страну...
Вот здесь- у входа в парк, в кустах сирени
Уже хмельные- так, что в горле ком,
С безумным маем потеряв все меры,
Мы с другом добавлялись "огняком".
И это было- ощущение счастья,
С глотком последним и куском сырка-
Пусть дальше забытье, не это важно,
Но есть единство, друг его рука;
Мы оба в предвкушении приключений,
Мы попадаем в такт, хмель наш гарант;
В улыбках милых дам загадкой вечер,
И взял аккорд свой первый музыкант...
...А вот и дом со шпилем- здесь зимою,
В подъезде тусклом, что упрятал нас,
Как друг меня учил- на слабом вдохе,
Я "из горла" забулькал первый раз.
Была пятишка- взяли дорогого,
Впервые всё идет и вкривь и вкось;
Чуть позже поняли- одной, конечно, мало,
И догоняться "Яблочным" пришлось.
Лет сорок минуло, а память сохранила
И вкус портвейна, и валивший хмель-
Как прыгали вокруг полы и стены,
Летела, в пропасть падая, постель...
...Дом с тихой улочкой- пейзаж родной до боли,
Там зал уютный, музыка и стол;
Здесь проходили вечера и годы,
Здесь пили так, что падали на пол;
И много говорили- душа в душу,
О чем- не вспомнить, но остался след
Чего- то пусть наивного, хмельного,
Но было радостно: торшера мягкий свет,
Вино иль пиво, что- то из закуски,
Пел Макаревич, и во всём был смысл-
Пить, чокаясь, делиться сокровенным,
Чтоб отдыхали и душа и мысль...
...А вот пятиэтажка, как родная,
Здесь жил мой друг, с которым столько лет
Мы посвятили музыке- святыне,
Прекрасней и важней которой нет-
И не было тогда- пусть в помесь с водкой,
С бесчинством свадеб, где играли мы,
С попойками, размах которых страшен-
Всё это был сопутствующий жмых.
Но то, что навсегда осталось в сердце-
Звук струн гитарных, голос в микрофон,
Мы с другом, в нежном слившись двухголосье,
И мягкий бас, скользящий в полутон...
Как часто в комнатушке на четвертом,
Что нам была как келья, потому-
Там в каждой вещи отзывалась нота,
И всё сводилось только к одному-
К музыке: колонки громоздились,
Слащаво ухая, и был магнитофон-
Из самых- самых, чтоб звенело медью,
И низ "давил" с бас- бочкой в унисон.
Здесь столько слушалось- имён не перечислить,
И не пытаюсь, это- легион:
Гремящий рок- н- ролл, как ветер- кантри,
Щемящий блюз и рока бастион.
Мы ж и л и в м у з ы к е- когда играли танцы,
Когда часами слушали "Битлов",
И с радостью спешили в "музыкалку",
Что часто нам была и стол и кров.
И в этом было всё- свободы ветер,
Событий драйв, хмельной души размах;
И счастлив тот, кто по сей день в том храме,
Где царство Музыки- пусть он совсем не Бах,
Ни Леннон, ни БГ, ни Макаревич,
Но просто музыкант- с безусых лет
И по сей день- один творит, играя,
Другой поет под разноцветный свет...
Увы, вокруг дворца Её Величия
Лежат, как топь- в любые времена
Болота, где исчезли легионы,
В одном- безмерье гиблое вина,
В другом любовь- не к музыке, иная-
Где страсть сжигает всё, и меркнет ум,
Где истинно красивое меняют
На глаз обман, и слов красивых шум...
...Вино, вино- не хватит слов и смысла,
Чтоб вспомнить всё- посадки и лифты,
Дежурка в штабе, крыши и подвалы...
Бескрайний стол из снежной красоты,
И кровью на снегу- бокалы с красным,
И первый тост средь поля тишины-
Мы с другом отмечаем двадцать третье...
Рождения, проводы, бутылки, стаканы,
Застолье и подстолье, подзаборье,
Когда, очнувшись ночью на угле,
Со страхом ощущаешь шаг за шагом
Все части тела- рядом друг в золе
Без жизни признаков...- и это было,было!-
Как часть судьбы, свободной от всего,
Как способ отстраниться от рутины,
Заполнить чем- то мира своего
Часы и дни, затерянные в быте,
Всему навстречу душу распахнуть,
Что радует, волнует, окрыляет-
Так нам казалось, это- не вернуть...
...Моих друзей глаза сменило время,
Исчез запал, присущий дням былым,
А в ком остался- он уже не кстати
Морщинам и залысинам седым.
Но где же радость? Нет её в экране,
А то, что дарит новогодний стол,
Никак не катит на хмельное счастье
Тех дней, где мы играли рок н ролл.
Но э т о е с т ь- в засаленном сегодня,
Среди юродства, денег и вранья,
Среди попсово- долларовой массы
С повадками мышей и воронья;
Есть это ощущение свободы,
Наполненности, счастья, красоты;
В далеких днях т а к жили мы казалось,
Но были то бумажные цветы...
А сад живой- ему вина не надо,
Он неподвластен страсти и годам,
Здесь тихо и светло, и лист усталый
Веками всё кружит к одним ногам.
Здесь музыка звучит падением снега,
И ты поёшь, рождая чей то слог;
Есть мудрость книг, где северной звездою
Указан путь невидимых дорог.
Попасть сюда легко коль знаешь с л о в о,
Найди его- оно всегда меж строк,
В нем шум дождя и дрожь осенних листьев-
Извечный и единственный урок.
И вдруг, очнувшись как от сна чужого,
Которым оказалась жизнь твоя,
Ты сможешь с л ы ш а т ь- и в дали небесной
Увидишь след от крыльев журавля.
Тогда погаснут гиблые экраны,
И мыслей рой кусучий стихнет вдруг-
Наступит тишина, умолкнет время
И радостью замкнется вечный круг.
И вкус вина здесь станет ощущением-
Не палкой, что ей двигает хромой,
И мир вокруг наполнится Любовью-
В тот день, когда вернешься ты домой.
Свидетельство о публикации №117011602444