Мне больно

Я стою на странном перепутье,
Предо мною несколько тысяч дорог,
И, принимая то, что легче всего здесь сдаться,
Мне впервые хочется верить в собственный слог.

Мне хочется разрыдаться от выбора,
Потому как никогда не мог его толком сделать.
Может, моя жизнь это просто выбоина,
Чрез которую перешагнуть любой прохожий сумеет?

Может, если звезды и зажигали,
То не для моего карего глаза?
Может, я зря так надеялся
На удачное развитие своего сказа?

Может, мне стоило перешагнуть тот обрыв
В ночь на двадцать пятое чертово августа?
Перестать надеяться на то, что нервный срыв
Сможет сделать из меня Октавиана Августа,

Властного над империей желтых стен,
Руководствующего над армией гадящих тараканов?
Мой дурдом в голове совсем поседел,
Я боялся состариться в месте заключения Бонапартов.

И не надо тут думать, что я жалкий раб,
Все идущий за славой, признанием, женской улыбкой.
Я стою перед вами в неглиже, как Адам,
В предвкушении насладиться познания пыткой.

Испытать себя на пустынно-мертвой земле
Вне тепла и уюта изнеженного Эдемского сада,
Прополоть своим разумом, телом, дорогу к тебе,
Человеку, которому не следует читать труды Маркиза де Сада.