Дохлые мифы

Я, вообще-то, стихов не пишу -
Так, подвякиваю что-то углами;
И вообще, предпочту анашу,
Чем киряние, значит, с друзьями.

Но закралась, однако, мыслишка
До того, как - и значит, моя -
Вот же был у писателей, слышь-ка,
Пищевой аппарат, от рубля.

Нет и духа того "патриота" -
Он мне должен ещё четвертной, -
Но закралось и шкрябает что-то,
И мешает пустить по второй.

Как писали ответственно люди,
Как ломали об копья ... мечи;
И у Герцена кушали студень,
И наливку вкушали в ночи.

И потом переехали в Капри -
Что не в Гагры пахучих Сочей?
Как героев бросали на сабли
Напридуманной тьмы басмачей.

И пихались у теплой кормушки,
И "усатого" ждали похвал;
И играли с народом в игрушки,
В Переделкине строя Махал.

А мы верили - и восхищались,
И ублюдочно шли под огонь;
Они жрали и всё ухмылялись,
Вытирая о брюки ладонь.

Сколько душ эти псы отравили,
Скольких бросили в муторный фарш?
Чем гордятся писатели ныне?..

Иже еси, спаси, Отче Наш


14 января 2017