Проносятся минуты и года,
Но стрелок часовых бессилен ход.
Ведь я родился, будто б, навсегда.
Но впереди всё тот же ждёт исход.
Язык мой беден. И словарь не полон.
Как ощущенья в буквы принести?
В душе - то жар, а то - кромешный холод,
То веселюсь, и это может извести
Ход нервов, что своей играют властью.
Мотор по венам прогоняет кровь,
Что остужает - иль наводит - страсти.
А впереди - всё тот же ждёт исход.
Не убежать...
© Copyright: Андрей Иванов 47, 2017
Свидетельство о публикации №117011500965
Свидетельство о публикации №117011500965
Рецензии