Их лица

За поэтство выпиваю полпинты,
И глаголы затухают степенно,
Ибо те, с кем в этой жизни не спим мы,
На портретах затаились настенно.

На портретах, на порталах… их лица
Так блестят, что даже страшно подумать, -
Как к межзвёздным образам примоститься
И не стать нулём, за вычетом суммы.

Ах, не нужно говорить, что ты - лучший
И не нужно раздувать псевдо-эго.
Ведь какой-то там "заслуженный лучник"
Вдруг подхватит искажённое эхо.

Вдруг раздастся: "Был поэт неприкаян,
Но сломался на обычном ухабе".
Я и так - давно раскаянный Каин,
Не ушедший в подземельные хляби,

Не успевший отравиться озоном,
Не истерзанный обыденным стеком,
Ибо не был никогда фармазоном
И не пробовал нужды ипотеки…

Вот стою, и не сгибаюсь под ветром,
Поминая и друзей, и любимых,
Но никто не назовёт меня мэтром,
Не назначит - что блажен - Августином.

Так и сгину в окружающих лицах
За неведомым на выселках делом.
И сказать бы - "Мне сегодня не спится
От грядущего и бывшего в целом…"

15.01.2017. TSV