Во мне умирает мой маленький гений:
Стремление быть не такою как все.
Мне, как другим, не хватать стало денег.
И жизнь не стоит на одной полосе.
И шутки мои уж не столько смешные,
Сколько наполнены злостью и ядом.
Мерзкие, пошлые, даже больные.
Увы, больше нет того детского взгляда.
Меня поглотила ревность и злоба.
Странно, что ревность не стала пороком:
Это болезнь, нездоровье, хвороба.
Главное не натворить ненароком.
Есть и добро, но не все о нем знают.
Когда что-нибудь пробивает на слезы:
Счастливы люди когда, иль страдают.
Возможно и здесь не добро, а неврозы.
Одно никогда не смогу я утратить:
Любовь, что пронзила меня как стрела.
На нее я готова что имею потратить:
И деньги, и время. Она во мне навсегда.
Булгаков писал про любовь не напрасно:
Воландом суть привнося в бытие:
Любовь неизвестна, и лишь одно ясно:
Среди зла и добра не отыщешь ее.
Во мне умирает мой маленький гений
© Copyright: Анна Авораву, 2017
Свидетельство о публикации №117011507212
Свидетельство о публикации №117011507212
Рецензии