Мой Норильск. Времена ГОроДА. Я на себя смотрю

- часть 13 -

«Хоть ругнись порою матом,
утеревши пот со лба,
но недаром полосата
и удачная судьба…»
/Юрий Бариев
«ТЕКУЩИЙ МОМЕНТ»
Сборник норильских поэтов
«ГНЕЗДОВЬЕ ВЬЮГ» /

 Я НА СЕБЯ СМОТРЮ ИЗДАЛЕКА

Взяв бумагу, ручку, я о чём
вознамерилась сказать? – Не знаю,
ведь отнюдь стихи не сочиняю, -
я здесь, право, вовсе ни при чём.  -
Исполнитель лишь послушный, я
вывожу усердно на бумаге,
«ничего не понимая в саге»,
закорючки, буквы, вензеля.
Но, меж тем, себя стыдясь порой,
соответствовать не успеваю
не «кому-то где-то», - точно знаю, -
а, смешно сказать, себе самой!

Непомерность тяжкую оков
разделяя с Музой белокрылой,
среди льдов, снегов в земле унылой,
может, я – избранница богов?..

***

Не всё так ладно в жизни,
                как нам мнится:               
становится вдруг тесною темница,
в которой так привыкли «почивать
на лаврах», что себе насочиняли.
И вот спешим пред всеми повиниться, -
краснеет от неловкости страница…
Но белоснежной я спешу сказать:
чернее стать ей суждено едва ли,

хоть на чужую подлость нарываться, -
увы, увы, - опять и вновь пришлось,
и снова в роль послушницы вживаться, -
«перекурочивать» себя. - «Насквозь» -
привыкшей быть «прозрачной», уязвимой,
вдруг замереть под выцветшим платком, -
от нимба след рукой неумолимой
сокрыть под непослушным завитком:
«Смотрите на меня, не восторгаясь.
Иначе - берегись, дверной косяк,
а вместе с ним и дверь, соприкасаясь,
что, с кулаком, возропщет!» -
                Так - ли, сяк,
но поздно мне на «адское терпение»
надежду, притворяясь, возлагать:
я не смогла сокрыть стихотворение. -

Теперь его придётся издавать.

***

Пиит, печататься мастак,
обычно поступает так:
«воды» на чистый лист «нальёт»
и - тут же, сходу, издаёт!
И отчего-то - не пойму –
я так завидую ему…
А может – ей.
          – Где б денег взять,
чтоб срочно пару строк издать?..

Но вдруг они и есть - «вода»?..

«На вкус и цвет» - что «не беда» -
«товарищей», известно, «нет». -

Так что… «семь бед – один ответ»!

***

Коли мысль не однобока,
стих рождается «с наскока!» -
без напряга и натуги:
весь в пупырышках, упругий,
как огурчичек зелёный -
в меру острый и солёный…

«Эх!.. На этот хрумкий стих
да заковыристый б – мотив:
песня  вышла б - само то»!

(Пишут так-то - кое-кто)…

***
Легко сказать – «издать»: «издать» - отдать. -               
Тогда к тебе благоволит Издатель,
а автору останется признать:
первоосновой здесь - «работодатель».

Но есть же способ и иной - другой –
издаться, право! Только вот – какой?


«ИЩУ  СПОНСОРА  ДЛЯ  РАСКРУТКИ»

Объявление - косо и криво,
второпях, - «ну а вдруг оштрафуют?» -
прилепила.  - Висит, сиротливо,
на заборе, хоть «страсти – бушуют!»:
«Гарантирую: в сжатые сроки
ваши деньги, что мне отдадите,
трансформировать в рифмы и строки, -
и - в  бессмертные, если  хотите!
Заостряю внимание: чувство
в строки  эти  вложу я намеренно. –
Коль способны вы на безрассудство,
знать не всё ещё в жизни потеряно! -
Совершивши немедля транзакцию,
Вы гордиться содеянным будете. -
Да «забейте» ж на эту квитанцию:
Вы и так меня вряд ли забудете! -
Приглашаю Вас заблаговременно
в лучах славы грядущей понежиться
(ведь не зря же всё это затеяно!),
что, надеюсь, надолго задержится!
Имя спонсора буквами крупными
указать не забуду – заглавными. -
Ну, прошу Вас – не будьте же нудными! -
Ну, конечно: заглавными – самыми!
Но при этом - одно дополнение:
мне «наличность» нужна - лишь «зелёная».

Если есть у кого предложение –
заходите, когда буду дома я».

БЫТЬ  ЗНАМЕНИТЫМ

«Слава – солнце мёртвых».
/Оноре де Бальзак/

«Быть знаменитым – некрасиво» -
сказал когда-то Пастернак. –
Быть неизвестным – это так,
мне кажется, несправедливо! –
Без похвалы и без хулы
востребован поэт едва ли:
как будто «век» его «украли», -
«корону сняли с головы».
И - то - не мания величия:
Читатель – наивысший Суд. –
Стихи, на острие события
рождённые, в веках живут! –
Души энергия – бесценна:
от «пут» свободна и «оков», -
от зависти и льстивых слов, -
неукротима, сокровенна!
Удача смельчакам верна,
а значит - властен над Судьбою
тот, чья Звезда над головою
и в самый мрачный миг видна! -
Когда ниспосланный талант
поэт не «разбазарит» всуе,
в веках благословенен будет:
Признание – достойный Грант. -
Пока строка звучит, поёт
Душа поэта! – В ней заметен
Вселенной свет: поэт - бессмертен,
пока в стихах своих живёт!
Тот знаменосец, знаменит
кто не посмертно - в жизни этой,
и в честь него капель звенит
в весне, самим же им воспетой!..
Но коль не понят, – не в чести, -
прожил свой век, считай, напрасно,
и Муза смотрит безучастно
на клочья строк в его горсти…

«Быть знаменитым – некрасиво» -
сказал когда-то Пастернак. –
Лукавил он, как и Бальзак. -

«Быть знаменитым – справедливо».


ПОЭТ – ПОЧТИ  ЧТО  ЧЕЛОВЕК

Поэт - почти что человек:
он тоже ходит на прогулку, -
купив собачке чебурек,
гуляет с ней по переулку…

Поэт порою до утра,
глаз не сомкнув, стихи ваяет. -
Тетрадь чурается пера:
остаться чистой - помышляет!

Поэт - на то он и Поэт -
упрямством славится и рвением:
тетрадь - не рвёт, хоть гасит свет,
считаясь с Музы сонной мнением.

Поэт - не просто гражданин:
Поэт – почти чернорабочий. -
Внедряя «трудовой почин»,
день не нормирует, как прочий.

Поэт везде «оставить след»
мечтает: так уж он устроен.
Поэт и в Африке - Поэт,
коль быть Поэтом он достоин!

***

Сама с собою диалог,               
или, точнее, монолог,
с лихой бессонницей в ладу,
который час уже веду:
«Поэт и спонсор - не союз? -               
Тандем, прочней семейных уз?»  -
К чему-то вдруг на ум пришло…               
Иль наваждение нашло? -
Нет, просто вспомнила совет
про сани – летом. -
                «Шубы – нет»!
- Причём здесь шуба?
                - «Винегрет
какой-то просто! -
                Сущий бред»!..
Хотя… о шубе: что за мех? -
«Не лучше и не хуже всех»  –
так это норка: весь Норильск
в них мёрзнет зимами, но «писк» - 
из года в год!
                – «Возобновись,
полёт фантазии!» -
                «Уймись,
поэт безродный (это – мне),
стихов ваятель при Луне,
встающий на заре - чуть свет»!..

- Что ж, убедили: «нет так нет».

А ведь могла (про шубу) быть -
на всех «фурор производить»,
когда бы в «День варенья» свой
поэт сей, безгранично злой
на спонсора, что в нужный час, -
а именно теперь, сейчас, –
воротит нос, не ищет встреч
(ведь мог бы, мог бы – уберечь
от непланируемых трат!),
не впал в немыслимый азарт, –
немыслимее всех других, -
«издаться»!
              - Каюсь: дорогих
моих родных подарком мне
конверт был красочный, с вполне
приличной некой суммой, что
моё убогое пальто
дала бы шанс к зиме сменить
на шубку норковую…
                Нить
повествования в клубок
пора смотать уж, -
                между строк
лишь намекну: «творенья  в свет», -
пускай с усмешкой смотрят вслед, -
«мне вывести всё ж удалось»! -
Вот как-то так вот повелось:
нет шубы – книга есть зато!!!
…Хожу в «задрипанном» пальто,
но снова к лету «издалась»:
«поднакопила, и… стряслась
ещё книженция – во след»,
пусть пресловутой шубы нет...
...Но, между нами, говорят -
теплеет на планете…
                …В ряд
стоят «сокровища» мои,  -
«Зазналась?– Боже сохрани!», -
на книжной полке, наверху,
не распакованы.
                - В труху
не превратились только б! -
                След
в Душе оставят, может: «свет» –
мне говорят – «от них идёт»…
…На шубы между тем пройдёт
к июню мода, а в шкафу
на «рыбьем» крашеном меху
вполне приличный плащ - на вид -
в преддверье холодов висит…

***
Но тешит мысль, что не одна               
я безгранично влюблена
во всё подряд и в лунный свет:
слыхала - был ещё поэт. –
Где он сейчас - вам не скажу,
поскольку я с ним не дружу
(вернее если – он со мной:
дружить со мною – смысл какой?)...
...Хотя истории финал
меня весьма разволновал, -
сорока на хвосте своём
мне притащила сплетню в дом, -
признаюсь честно: не сужу
в ней никого, и вас прошу -
так сильно не переживать. –

Ну, мало ль кто – что - мог сказать?..

БЫЛЬ  О  МАЛООБЕСПЕЧЕННОМ  ПОЭТЕ

Один застенчивый поэт
был зван на праздничный обед.
Известный - это был поэт.
Вот только денег – нет как нет…

Итак, поэт, на склоне лет
не заработав на билет,
сел в дребезжащий «драндулет»
и «порулил» на тот банкет! -

Хороший, кстати, был поэт. -
«Не издают» - не аргумент:
стихи, и то не комплемент,
поэту – лучший документ.

Успел, – «был хилым драндулет», -
едва - поэт («Бонжур! Привет!»):
гостей уж - трезвых - как бы нет,
из «закуси» - лишь винегрет...

…Поэт, успев прочесть памфлет,
был вмиг низложен на паркет! -
«Совсем от рук отбился свет»! -
Вдогонку бросили омлет…

...С тех пор рифмует тот поэт
в стихах «омлет» и «винегрет»:
давно простыл таланта след...
А – деньги? -
             Денег – нет как нет!..

«ПОЭТ В ГОДАХ»

«Поэт в годах» - почти счастливый человек:
он может мало и не каждый день питаться, -
создать «нз» и, наконец, - «ура!!!» - издаться
(спасибо - пенсии), прославившись навек!

«Поэт в годах» о славе грезил неспроста:
хотел не то чтоб просто самоутвердиться, -
скорей… к когорте модной местной приобщиться. -
И вот - гляди ж: сбылась она - его мечта! –

Ведь раньше как бывало? – Маялся поэт
и, безызвестный, чапал в тундру за морошкой
иль целый день лежал в обнимку с глупой кошкой,
листая книжки (всё ж «поэт в годах»  – эстет!)…

Теперь поэт почти на все «тусовки» вхож,
хотя совсем не Муза «бал» там часто «правит».
А на досуге – стих, другой в журнал отправит, -
«себе в убыток», как ведётся. – Ну… так что ж?!? –

«Поэт в годах» теперь - счастливый человек,
пусть и по-прежнему, чтоб чаще издаваться,
он должен мало и не каждый день питаться,
в стихах всё чаще воспевая чебурек…

Ещё проблемка: стал ночами сниться сон,
в котором задолжал трём спонсорам безмерно,
и на душе его от этого - прескверно,
как будто вовсе не поэт – мошенник - он!..

- Какая чушь! – Он не мошенник и не жмот –
«поэт в годах»: когда «по случаю пристроит»
стихи свои, собратьям «пир - горой!» устроит, -
на всю «стиПенсию» свою!!! - Вот так-то вот!

ВЫ - ПИШИТЕ,  ПИШИТЕ,  И - ВОТ – ОНО!

Вы пишИте, пишИте - стихи,               
но читать никому не давайте! -
Никому, никогда, «неплохи»  -
даже если они, и узнайте:
«Сколько стоит издаться?»,
и… немедля «издайтесь»
                (так – честно:
хуже нет - навязаться).
Не дарите стихи: купят – лестно 
будет несколько ярких
незабвенно-приятных мгновений…

При объятиях жарких
непременно покайтесь: «не гений».

***
«Глаза закрыв рукой, бежать! -      
Вокруг себя не замечать -
и никого, и ничего…
Чтоб ни о чём не размышлять,
упасть в кровать, плашмя, и… спать!» -
глупее и смешней всего:
так страус прячет до поры
в песок, неистовой жары
заложник, голову.
                - «Спастись
от новогодней мишуры,
от лже-пристрастий, где пиры,
где болен мозг»?..
                – Подсуетись,
поднапрягись, и – вот оно:
что так влечёт к себе давно. –
Спустив последние гроши,
к цепи последнее звено
принорови - «добро дано» -
и… наслаждаясь, заверши!..
…Ну вот - «издался», стало быть,
и можешь про покой забыть
уже навечно: влез в долги.
Теперь - беги ты, не беги -
придётся долго созерцать
то, что с трудом таким «издать»
всё ж изловчился: где – хранить
такую груду книг? Винить -
начнёшь ты Музу, погодя
совсем немного. И, хотя
доволен будешь сам собой,
произойдёт заметный сбой
в «программе»: голову сломя,
на свете всё и вся кляня,
глаза закрыв рукой, бежать
опять захочешь, как пить дать, -
цепи некрепкое звено
начнёшь искать...
                И где ж оно? -
Под грудой книг, - вот где-то там, -
ненужных, превращённых в хлам… 

«ОПЯТЬ  НЕПРУХА!»

Хоть что б на ум уже пришло! -
Утреет: солнышко взошло,
а - я - всё… маюсь. -
Хотела сочинить стишок -
«не голова - пустой горшок»:
я – бездарь, каюсь.
Другие же (ей-ей - не вру!) -
ночь «покропают», и - к утру
уж издаются.
Мне б их «размах» - хотя б на час!..
- Ой! Пролетело - что – сейчас?
Не мысли ль… вьются?!?
- Ба-а-а! Сколько их! Ну… прямо рой
(видать, и мне везёт порой)! -
«Не облажаться! -
Одну хоть - уцепить за хвост! -
Был завсегда на мысли спрос. - 
Чего ж стесняться?» -
Та-а-а-к… «Клёвых» - штучки, может, три.
А остальные - посмотри –
«фигня сплошная»!
...(И - как – другие, блин, могУт? –
«Р-р-р-аз! - и – в поэты: тут как тут!»)...
- Погодь, родная!
Не вырвешься! Не умоляй,
и «дурочку тут не валяй»:
по мне ты – «супер»! -
Теперь ни Пушкин, ни Маршак
не обойдут меня (вот так!),
ни мистер Купер!!!
(Хотя… он, вроде, не поэт). 
- Ну, что ж, бывает: нет так нет! -
Как? Это – муха? -
Я приняла её за мысль, -
а на кону ведь... жизни смысл?!? –

«Опять  непруха»!..

ДУРАКАМ  ВСЕГДА  ВЕЗЁТ

«Невезуха» во всём – невезение -
закаляет, куёт терпение!
А терпение - так сказать -
всем наукам «родная мать»:
«чем сильнее во всём не везёт,
тем сильнее в учении прёт»!

Ну а если же наоборот,
знать – глупеешь… из года в год.

Не напрасно твердит народ:
«Дуракам - завсегда везёт»!

ПРОМЕЖ  НАС –  ДУРАКОВ

Испокон веков «греет» дураков
мнение масштабного значения:
«Дуракам везёт в жизни! - Просто прёт!»,
и они до умопомрачения
ждут - падёт на них пресловутый дар! -
Ждут всю жизнь его, как манну с неба.

А дождавшись - ждут снова: гонорар,
иль, хотя бы, на горбушку хлеба…

ПРОШУ ПОСТАВИТЬ ПАМЯТНИК

Пусть тот, хотя бы раз кто был поэтом,
мне скажет, что остался невредимым, -
при том при всём (да и при всём при этом)
придя в себя путём «исповедимым» . -
Я поручиться не могу, меж нами,
за проторённую самой же тропку
в разгул страстей, похожих на Цунами, -
до хрипоты надсаженную глотку!..

Пусть тот, хотя бы раз кто был осмеян,
мне скажет, что в ответ лишь улыбался. -
Когда твой путь не розами усеян -
какого чёрта здесь ты оказался?!? -
Дай Бог, чтоб не был он, твой путь, «последним»:
за розы «гранд мерси» - тогда – «спасибо»!
…Жаль, путь поэта не бывает «средним»:
лишь «тупиковым», «безвозвратным» либо.

…Кто в шкуре побывал хоть раз поэта,
тот всем болтать про это вряд ли станет,
поскольку «изда(е)вательская смета»
так или эдак - всё равно достанет! -
Издать стихи или хотя б стишочки -
удастся многим, но… едва ль «при жизни». -
Так что, потрогав «с глянцем корешочки»
чужих Изданий, зубы крепче стисни!

- Прошу поставить памятник Поэту,
на «кровные» который издаётся,
и разнести благую весть по свету:
авось, кому-то по сердцу придётся!

БЫЛ  ВЕСЁЛЫМ  -  ПРАЗДНИК

Я не так светла, как мне б хотелось!..
И не так талантлива, как мнилось:
пусть и часто Муза навещала,
Бог мне нЕ дал голоса - не пелось.

А вот плакать – плакалось нередко:
так тесна была порою «клетка»! -
Мне чело до крови искромсала
вся в колючках лавровая ветка!..

Розы мне в букетах, лишь, дарили:
иногда шипы их с ядом были…
Я простила всех, кто больно ранил,
но они мне это не простили.

Я при встрече с ними улыбалась:
в сердце раны обнажить боялась. -
Что так сильно раны те кровИли,
слишком поздно, видно, догадалась. -

Кровь моя стекала по улыбке,
под ногами лёд крошился зыбкий!..
А они подвесили на ёлку
моё сердце… на «суровой» нитке...

…Все плясали, хоровод водили, -
был весёлым праздник Новогодний, -
и вниманье вряд ли обратили,
как смахнули сердце и… разбили!..

...Веселились, пели, танцевали -
и талантлив был кто, и бездарен
(все, бесспорно, в жизни процветали!),
и осколки хрупкие топтали…

ЖАЛЕТЬ  РАЗЛЮБЛЕННЫХ

Без разрешения взобрАлась на Вершину
(мне показалось: захочу – и гору сдвину!),
чтоб укрепить победный свой флажок, -
и… получила солнечный ожог!

И - затяжной прыжок вниз! - Упала ниц.
Лежу, слежу из-под прикрытых ресниц:
кто подойдёт и мне руку подаст?
Кто мне совет свой мудрый даст?..

Сердце – свинцовое: тесно «в капкане».
Лица знакомые будто в тумане. -
Сколько ж их – мрачных, угрюмых, насупленных! -
Люди жалеть не умеют разлюбленных.

- Встать! Уйти! Уползти!..
Кто-то сказал: «прости!»

- Кто ты? - За что простить?..
…Если глаза открыть,
может увижу луч
солнечный из-за туч…

         *
...Но открыть мне глаза
слеза 
            мешает…
Кто-то решает:
«Ну, вот и всё: ОТвзбиралась!» -
Стоят.
      Молчат. -
«ДОсамоутверждалась».

«ПОКАЗАТЕЛЬНАЯ ПОРКА»

Не знаю – как кому, а мне легко
ничто не достаётся – даже счастье. -
Однажды некто, «зрящий глубоко»,
«сюрприз» мне приготовил, в одночасье
лишив покоя, радости и сна, -
и было всё до мерзости серьёзно. -
Кричал в лицо мне гадости, и грозно
вердикт свой огласил: «Твоя весна -
ярка чрезмерно, темноваты – тучи,
а лучик солнца - слишком золотой». –
Собрав «огрехи» все мои «до кучи»,
до самой сокровенной запятой,
их объявил грехом почти «вселенским», -
и все молчали, только Ангел мой
обнял меня за плечи. - «Самым веским»
был довод приведённый: «как самой
не стыдно было продавать такую
книжонку людям?» Возразила: «Нет!
Я эту книгу, для меня святую, -
как отчий дом, как мать с отцом, как свет, -
своим друзьям и близким раздарила
(вполне приличный, кстати, был тираж)! -

Мне в Душу лезть «эксперту» запретила,
но он вошёл, как видно было, в раж!..

Затем «остыл», - иль, «выполнив задание,
пришёл в себя?», - «мириться» подошёл. –
Финал такой предвидела заранее. -
Простила, - в сердце спазм уже прошёл, -
хоть не пристало быть мне «мягкотелой»:
мой «Государь» вдруг «белоглаЗым» стал...

А «сценаристке» опытной, умелой,
за «непричастность» - «наивысший балл»!

***               
Не тешит жизнь, увы, меня:
«Триумф! Успех!» - «Молчок. Разрядка»...
Лишь недруги порой, браня,
«нерв пощекочут» - «для порядка».
-Спасибо, недруги, за честь
помянутой быть всуе вами! -
Причин для этого - не счесть.
Сложнее - с «добрыми друзьями»,
что для «красивого словца»
готовы вовсе без натуги
стегнуть упрямого Тельца -
почти что в качестве услуги!..
Прощу я многое врагам, -
позволю многое, но  - жалкой -
себя я лицезреть не дам
«друзьям»: пускай «провинциалкой»
и прослыву навек потом. -
Кто здесь «заносчивый и дерзкий»? -
Жалеть не стану я о том,
что имидж обрела «не светский». -

Так для чего ж весь «сыр и бор»? -
Я «в пироге чужом… начинка»?!? -

Поэт,  я - правда - не в укор,
но не в глазу ж твоём… «соринка»?

МНЕ  ПО  СЕРДЦУ  ПЕРОМ

«Почёркали» стихи, хоть я и не просила!..
А коли не просила, так кто ж вам право дал? -
В регалиях и званиях ужель такая сила?!?
Иль, может, свыше «некто» указ такой издал?

Мне ПО сердцу пером – «Досталось мне! Досталось!» -
«прошёлся», как хирург, часть вырезав Души,
«ну… о-о-очень уж большой» (а может – показалось?)
себя взлюбивший «кто-то». – Но… чем нехороши

стихи мои о счастье, стихи мои о море,
стихи о незабудках, о снеге в сентябре? -
Я лучиками солнца их на любом заборе -
поверх афишных сплетен - рисую на заре!..

Я пью свои стихи с водою родниковой.
Я ими умываюсь. Я их друзьям дарю! -
Я рада каждой строчке, пусть даже «бестолковой». -
В них всплеск моей Души, - я их боготворю!..

...«Непризнанный талант» - такого не бывает:
у всякого своя задача в жизни есть.
И если кто стихам «чины» предпочитает -
что ж, каждому своё: хвала тому и честь!..

…«Почёркали» стихи, хоть я и не просила.
Но Муза ободрила, сказав им: «В добрый путь!».
Стихи, как и детей, под сердцем я носила:
их можно лишь со мною вместе зачеркнуть.

***
               
Я  Душу – нараспашку, коль просили.
Ушли - и даже дверь забыли затворить!..
А мне из сердца вырвали кусок,
и ниткою суровою зашили.

Свои стихи – часть лучшую Души -
я отдала: ничуть не утаила!
(Такое ощущение - как будто
Богатство разменяла на гроши).

***

Когда тебе никто не рад -
закончен, значит, маскарад:
тебя - без маски – не узнали. –
Узнали б – вовсе не позвали.   

ТОМУ,  КТО  «ПЕРЕШЁЛ   ДОРОГУ»

Предугадать, где «контур» твой   
меж жизнью на Земле и Небом –
мечтает каждый. Но иной -
один из всех, идущих следом -
«прёт  напролом»! –
               Он – прав, не прав –
не утруждается под ноги
взглянуть, и, голову задрав,
идёт не по своей дороге. -

Сметает на своём пути 
он всё и вся: не остановишь! -
Ему «дорогу перейти»
не вздумай: непременно сломишь
шальную голову свою.
А он – пройдёт и… не заметит,
да «потесниться» на краю
заставит всех, кого ни встретит!

Заставит, зная: эта «грань» -
«пунктир тончайший меж мирами» -
наилегчайшая, как ткань, -
как нить между двумя горами.
Вершины гор тех – жизнь и смерть. -
Сам выбирай - идти к которой! -
Рискни рубеж преодолеть,
и не сорваться вниз попробуй!..

Но если на пути твоём
попутчик встретится «спешащий»,
едва ль достигните вдвоём -
одной - Вершины: настоящий
Успех придёт лишь к одному. -
Тому, кто «перешёл дорогу» -
не подавай руки ему. -
И будет – так – угодно Богу.

УШЛИ  БЕДА  С  ТОСКОЙ

Беда с Тоской, затеяв пляску,
насильно в круг втащить пытались,
мне приготовив боли маску.  –
А все – стояли - улыбались!..

Но я, собрав остатки воли,
ту маску отшвырнула гневно:
мне и своей хватает боли! -
Тоска с Бедой отстанут, верно...

Но лиходейки униматься,
похоже, и не собирались:
мечтали в «сёстры» навязаться.
А все – стояли - улыбались!..

Тогда, схватив шаманский бубен,
я засмеялась громче многих! -
Ушли Беда с Тоской: не будем
клеймить их вслед - простим, убогих…

…А те, кто молча улыбались,
лишь я ушла своей дорогой,
с  Тоской «навеки повенчались»,
с  Бедою «спелись» колченогой…

А ПРАЗДНИК ВСЁ-ТАКИ СЛУЧИЛСЯ!

А Праздник всё-таки случился! -
Мир на две части разделился. –
Без масок все на миг остались
и в плен своих эмоций сдались!..

И были части те не рАвны:
в одной - друзья, что Богом дАны,
другая часть, что кучкой сбилась,
пока «до срока» затаилась…

- О, как же больно Музе! - больно! -
быть истолкованной фривольно:
Душа Стиха в разладе с сердцем -
как Храм Господен с иноверцем.

…Тень одинокая металась:
всё омрачить вокруг старалась, -
но слёзы чистые и смех -
как оберег, хранили всех!..

Мой Праздник всё-таки удался,
и каждый гость здесь – другом - звался!
А те, кто с тенью флиртовали,
тайком мне руки целовали…

Мой «ГОСУДАРЬ», мой  «БЕЛОГЛАВЫЙ»,
«увидел свет»  – О, Боже правый! -
и заявил на целый мир:
«Тебя приветствует ТАЙМЫР!»

- БРАВО, БРАВО, МУЗА!

«Браво! Браво!!!» - кто б подумать мог? -
Мы опять в фаворе: «засветились»! -
Не напрасно, видимо, трудились,
Муза! – Браво!!! Неплохой итог! -

Вероятный примиренья знак. -
Я ж не зря горжусь тобою, Муза. -
Мы теперь с тобою не обуза.
А иначе - понимать то - как?

Хоть с тобой нам, скажем, не впервой
на экране в «Новостях» «звездиться»,
всё же сердце начинает биться,
не в ладу с «холодной» головой!

Да и пара строчек, что в формат
небольшой, но ёмкий, «просочились»,
нам с тобою явно пригодились
(скажем честно: кто бы был не рад?):

пусть друзей порадуют. - Враги,
коли есть такие, усомнятся:
может, зря с тобой нас сторонятся,
не подав при встрече нам руки?

Лёгкость крыл и белоснежность роз -
риторический вопрос, пусть в этом
мире бренном, нами же воспетом,
«тащим», Муза, тяжкий мы «обоз».

Этот труд - «сизифов» - может быть? -
Груз такой тащить легко ли - в гору? -
Высока - Вершина! - Бросить - впору. -
Но с тобой мы не привыкли ныть. -

«Кровоточат крылья»? - «По врачам
недосуг ходить: так рассосётся». -
Только сердце беспокойно бьётся,
и всё ноет, ноет по ночам…

***

Теряю напрасно время:
всё жду от Судьбы подачку, -
тихонько в подушку плачу,
таща за собой бремя…

Никто не желает знаться,
когда не «с утра в фаворе»,
и «шапка горит на воре»:
«в тени» норовлю остаться. -

Не в «красном углу», а в «тёмном» -
отныне моя Удача:
поставленная задача -
«прижиться в местечке стрёмном».

Но я не к тому привыкла,
и там ли – поэта - место?..
…Ухмылка – улыбки вместо,
и Муза, похоже, скисла…

- Давай же, моя подруга,
расправим с тобою крылья! -
Стираю с тетради пыль я,
и в этом - твоя заслуга. -

Нам рано ещё сдаваться:
друг друга в беде не бросим!
Мы белые тоги носим -
чтоб  быть, а не чтоб казаться!
      
МОЙ  МНОГОЛИКИЙ МИР

- Мой многоликий мир,
ты - ненавистен и… мил:
ты - чёрно-белый, цветной,
мир многоликий мой! -

Солнце - садится, встаёт!..
Падает вниз самолёт!..
Ласточки в небе летят…
Заживо травы горят…

…Средь новогодних огней,
масок  шутов, королей -
в убранстве праздничном ель:
слёзы-смола - как капель!..

Лишь «отшумит» карнавал,
кто её «короновал» -
он же «свершит приговор»:
выбросит прочь – за забор! -

Там, средь обломков сосны,
будет лежать до весны,
сбросив зелёный наряд:
больше никто ей не рад! -

Ей ли кричали: «Зажгись,
Ёлочка! Ярче светись!»? -
Знала б: рыдая навзрыд,
в жарком камине сгорит…

- Мой многоликий мир,
ты - ненавистен и мил:
ты - чёрно-белый, цветной,
мир многоликий мой…

СУДЬБА  МОЯ  -  СУДЬБИНУШКА

Судьба моя - судьбинушка - 
как зебра полосатая:
то «мачеха зловредная -
сварливая, зубатая»,
то «девочка-Дюймовочка -
безропотная, милая»
(ей - прослезиться б,
а она - весёлая, счастливая!)...

Судьба моя - Судьбинушка -
«тельняшка чёрно-белая»:
то «тихая, забитая»,
то «неприлично смелая», -
то «ёжится, кукожится,
кокетливо ломается»,
то «пластилин податливый»
(меж пальцами сминается)...

...Судьба моя - Судьбинушка,
с тобою не соскучишься,
и, поневоле, «день-деньской
с тобой грустить» - разучишься:
ты - то «змея гремучая»,
то - как улитка нежная
(с утра – как сажа чёрная,
а к  ночи – снежно-белая)...

...А если честно, то Судьба -
«ни в чём не виноватая»:
ведь не хромая, не с горбом -
всего лишь… «полосатая». -
Пусть не бренчит монетами,
«по жизни - не красавица»,
но всё ж «вполне прикольная». -
И мне – такая – нравится!

***

Я на себя смотрю издалека:
чрез призму лет, так суетно прошедших…
Опорой лбу, меж тем, крыло-рука,
а лампой - отблеск звёзд, с небес сошедших…
Мне не хватает вас, мои друзья:
я привязалась к вам, того не зная, -
но в предпоследний день календаря
вдруг поняла, что ада нет без рая. -
Не в лад звучит струна, когда она,
судьбе в угоду и январской стуже,
звучать чуть слышно лишь - обречена,
пусть и поёт её Душа! - 
                К чему же,
гневить, скажите, судей и судьбу? -
Всю суть моих укоров, как ведётся,
я для себя самой приберегу. -
А - Песня? –
                Время есть ещё: споётся!

***  ***  ***  ***  ***  ***  ***  ***  ***  ***  ***  ***  ***

 «Мы все больны одним недугом:
Избытком встреч – нехваткой друга,
Избытком чувств – нехваткой слова.
Мы бед своих первооснова…»
/Елена Ягумова
Сборник норильских поэтов
 «ГНЕЗДОВЬЕ ВЬЮГ» /


*************************************************
Продолжение следует