И снится мне линия электропередач в десять тысяч километров высотой.
Под ней ветхая изба, умытая умершой росой,
Пожухлая шерсть земли и каркающие стрелы. Время - это наш господин отбывающий первым
В молочную морось тумана, в тепло бессмертия,
Где наша слово цвело, сплеталось в мир равноденствия, где солнце умов взошло и было во всём что-то детское.
Ломались кончики снов, пространство листьями трескалось,
Где сны меня любящих приходили на осенний чай.
Разлили своё будущее, чтоб никогда... Никогда не отвечать.
И снятся, снятся в тысячи линий дождливых молчаливых печалепередач...
Сон в метро
© Copyright: Белоснежная Кровь, 2017
Свидетельство о публикации №117011506295
Свидетельство о публикации №117011506295
Рецензии