Городской прозаитечский стих

Я вышел. В молчание уткнулись обиженные чем-то дома,
что если сделать неправильный шаг, то они посрамят и весьма
негативно и колко отнесутся к столь смешным оправданиям.
Но зачем говорить и объяснять что-то расстроенным зданиям,
при условии того, что можно пройти, притвориться, будто бы ты
пропустил это все давно мимо ушей? До сих пор магазины пусты
и будут закрыты, судя по графику, каких-то пару часов,
во время которых можно подумать,  до каких дойти мостов
или кресты какого храма целесообразней в этот раз посмотреть.
Удивительно то, что пока я мечтал, город успел посветлеть,
и как-то бесхозно, скорее одиноко выглядит двор без машины,
засыпанный тонким количеством снега. Мне кажется, лимузины
спящих, ленивых хозяев разбрелись на утреннюю прогулку.
Но все равно. Я медленным шагом иду по Семеновскому переулку
и вдыхаю холодный, простуженный воздух, пытаясь ловить снежинки,
когда в чьём-то окне доносится звук старой, советской пластинки
производства "Мелодия" наверно от девятьсот семидесятого года.
А где-то там, вдалеке за городской чертой тихо дремала природа.