На безкисельных берегах немолочных рек

Спи спокойно, серая мурлыка!
Виктор Шушарин 2
                *****
Завывает ветер под окошком,
Навевая нудную тоску.
В белых пятнах серенькая кошка
Прикурнула на моём боку.

Пришлая. Других ей мест не надо.
Где ж они? Поди-ка, поищи!
По подвалам вволю поскиталась
Прежде, чем войти в мои «дворцы».

Прижилась мурлыка и под боком
Под моим, доверившись, нашла
Место. Отчего во сне глубоком
Вздрагивает кошечка моя?

Видно, лиха испытать не мало
Её пришлось за свой кошачий век,
И не раз от гибели спасалась
То отвагой, чаще в помощь – бег.

Спи спокойно, серая  мурлыка,
Не тревожься на моём боку,
Я и сам видал не мало лиха,
И тебя от бед поберегу.

30.01.2011г.

Виктор!
Так понравилась Ваша "колыбельная" приблудной мурлыке! Аж защипало в глазах. Плакать захотелось. Как будто это я мурка приблудная. И меня не гонят. Наоборот, гладят и жалеют.

Столько в нас, людях, жестокости, ничего не умеем ценить.
Со всеми своими капризами и бесконечными претензиями к родным, неродным, да вообще ко всему миру, мы, люди, однако, очень высоко себя ценим.

А когда начинаем задумываться о себе, анализировать наши возможности, сравнивать достижения с неудачами, так безрадостно становится на душе у нас, людей.

Но мы всё равно хорохоримся, как тот испитый алкаш, в котором ничего человеческого не осталось, еле на ногах стоит, лицо хуже башмака истоптанного, еле сохраняя равновесие, выставит скрюченный палец: не думайте, я ещё не пропил своё человеческое лицо, я ещё ого-го... и вообще, я - человек! А человек - звучит гордо. Го-о-р-д-о-о!

Не всегда есть чем гордиться и нормальному человеку, а этот человек всё равно не смиряется, и скорее самому себе говорит: звучит гордо!
А почему? По виду - доходяга, жить осталось всего ничего, вот-вот свалится у мусорного бачка и - конец. А он и упав, будет, еле шевеля губами шептать: я ещё ... ого-го...
Да потому что сила духа в нас заложена Создателем безграничная. А пользоваться ею не умеем. Понимаем. Осознаём. Но - ничего поделать не можем. Как будто ключ от крохотной таинственной шкатулочки в нашем существе, в которой запрятан тот самый наш МОГУЧИЙ ДУХ, - ключик этот потерялся.

Начинаем время от времени его искать и... сбиваемся с мысли, забываем, чего хотели. И потекла та немолочная речка без кисельных берегов, такая привычная, такая наша, что ... куда уж нам. Жили же? Ну и дальше как-нибудь проживём.

А когда кто-то начинает говорить о Боге, как Он милостив и сострадателен, как любит нас, как заботился и заботится, чтобы каждая душа живая спасена была для Него в вечности, у нас, обитателей угрюмых, болотистых земель на безкисельных берегах немолочных речек, сердце заходится в злобе и раздражении. Почему?

Потому что знаем, что ЭТО наше, МОЁ! от Отца моего! но - ключик-то надо искать.
И мы так решаем: кому надо - ищите! А мне и так сойдёт. Только не надо доставать, и силой тащить в рай. Мне, может, и здесь, у мусорного бачка рай. Пусть не самый райский. Зато привычный.

Спасибо, Виктор, Ваши стихи прекрасны.
Так Господь говорит: из доброго сердца доброе выносим,
из злого - злое.
Доброго, радостного и вдохновенного Нового года!