Проходит все...

Пьянея терпкостью духов
и духотою тесной кладовой,
под куполом которой, нет, под потолком которой, и приютом,
мы согревались жаром и уютом,
и слушали жужжащий под окном осиный рой,
взывая сладость снов и похотливость духов. 
Воспоминания тех дней отпущены по ветру
по дням, по вечерам, по долгим километрам
пути, пройденного наедине с собой. 
Достаточно в душе противоречий.
Стой.
Вот белизна и матовость предплечий.
и хрупкость юности стихов,
родившихся поспешно и предтече
двух неродившихся миров.
Ты говорил, шептал,
но изгибались удивленно брови,
и маленький гранат застывшей крови -
последствие укусов комаров,
нащупывали слепо пальцы
на нежном теле, пахнущем пыльцой.
Закатный луч воспоминаний блекнет
и растворяется за горизонт.
2017-ый. Январь. И кем-то зонт
раскрыт над головами,
чтобы укрыть от снега,
от дождя и неба,
всего того, что было между нами…
Червленая душа,
чернильный день,
я черным подвожу черту и веки.
Ты ошибался - ничего навеки
не может быть. Проходит все. 

Е.К. январь, 2017 (Куба)