3-15

Пушистый снег. Бодрящий холод.
Капель, цветенье, сухостой.
Настырно прыгает за ворот
Осенний ветер. Мир - простой.
Он - то велик, то - бесконечен.
А я тревогой искалечен,
Что мама попадёт в беду …
Вот мне три года. Я иду.
Иду, неспешно ковыряя
Бордюр оттенка "арлекин".
Какой-то сказочный кретин,
Цветастой жизни доверяя,
Решил, кто каждый будет рад.
Хожу. Веранда. Детский сад.
 
Пушистый снег. Бодрящий холод,
Капель, цветенье, сухостой.
И прочий атмосферный повод,
Не заворачивать домой.
Я полон жажды «салить» Васю,
Хоть он, порой, меня дубасит.
Пускай кричат: "Домой! Обед"!"
Я не хочу. Мне восемь лет.
Несусь, прыжками отмеряя
Бордюр оттенка "арлекин",
«А он ведь – тоже – чей-то сын!» -
Сказал я Васе, угорая.
Но, Вася шутки не просёк.
Бегу. Устал. За мной Васёк.
 
Пушистый снег, бодрящий холод -
Погодная белиберда.
Мой друг, я беспардонно молод:
Все одноклассницы - сюда!
Холодный свет бесстыжих глазок.
Пьём спирт «Рояль" над унитазом.
Из кожи сумка на ремне!
Естественно! Пятнадцать мне!
Шлифую наглою походкой
Бордюр оттенка "арлекин".
Стоп… краска стёрлась. Я один.
Осознаю, что век - короткий.
Вот мне три года. Восемь лет.
Стою. Бордюр. А краски – нет.