To Lennon

Спи под звездным небом один.
Сам себе господин. Сон тебе господин.
В его чащах легко и странно.
Там дороги и города,там звезда и с небес вода,
есть на свете такие страны.
Я гуляю в твоей стране.
Там не ведают обо мне,
черной полночью не приснится
ни олень, ни волк, ни сова,
лишь трава боли-голова
 опускается на ресницы...
...Спи, паяц, скандалист, босяк.
Сколько раз забивал косяк?
Что ты думал, о чем ты грезил?
Твой источник давно иссяк,
я же знаю - ты просто крейзи.
Эта музыка - чистый бред,
этих клавиш на свете нет,
струн таких не бывает в мире -
врал, парил, в небесах летал
твой вибрирующий металл,
словно Божий птенец в эфире.
Ты же всех завел, заманил, солгал,
для тебя весь этот мир - балаган,
рай придурков, торчков и бестий;
сам себе звезда - ни поп ни монах,
все на свете пославший нах
 в душном ритме своих созвездий.
Простыней больничных бело кольцо,
пусть еще белей, чем твое лицо,
 ты же выдумщик и обманщик -
возвратись оттуда, брось письмецо.
 Вот такие дела, мой мальчик.
...Ты гулял по высокой большой траве,
 с птицей в сердце, с тузом в рукаве.
   Ты из глины или огня?
   Кто ты при свете дня?
Спи, мой краденый, ты - ничей.
Сон усталых ночных врачей,
алый сок земляничных твоих полян,
  Иоганн-Себастьян.
Даже и толпой не открыть сезам.
Ночь подходит к черным твоим глазам,
   ты поешь Самому,
              одному Ему,
     запрокинув лицо во тьму...