Мистер Джейкобсон

Мистер Джейкобсон слыл славным малым,
Отслужил он довольно давно,
Взгляд его был немного усталым,
За свой рост носил прозвище "Тауэр",
Вообщем, жил он таки ничего.
В удовольствиях был прихотлив,
Когда вечер томил Индиану,
Мог в порыве писать белый стих,
Задымив из коробки "Гаванну",
Погружаясь в истому желанно.
Он о людях с любовью писал,
Зарываясь в бумажные тучи,
Не один он гранит обтесал,
И бодрился он виски тягучим,
Лишь под утро труды завершал.
Утром он на террасу сходил,
Большегрузный, дыша тяжело,
Плетку нервно в руках теребил,
Повелев оседлать Буффало,
Выдыхая, садился в седло.
Что есть мочи хлестая коня,
Он к плантациям хлопка спешил.
-Видно, черти, вам мало и дня!
Лишь один я тружусь, что есть сил!
И наотмашь он гнев разносил.
Мистер Джейкобсон был славный малый,
На тот свет отправляя исправно.
Он к рабыне полез моложавой,
Да наткнулся на вилы случайно,
Ею двигала месть, не отчаянье.
Но пройдоха ведь жив до сих пор
И все так же бушуют пороки,
Может этот простой разговор,
Он поймет, прочитав эти  строки,
Мы равны, все как есть, на подбор!
                14.01.17.