Душа как книга...
Загнут, на память не надеясь, уголок.
Ты уходила, позабыв проститься,
Не "дочитав" моих последних строк.
А я надеялся, а я прощал и верил,
Что где-то там, в пропущенной главе,
Еще стоят незапертые двери.
И стынет чай.
В прозрачном рукаве
Чуть дрогнет плечико, ознобу отвечая.
И я тебя тихонько обниму
Своей душой...
Взаимно согреваясь
С тобой, уже ушедшей наяву...
Свидетельство о публикации №117011408030