Бродит осень. Свежий воздух.
Пёстрых листьев лёг ковёр.
Моросящий дождик, грозы,
И полей родных простор.
Как прекрасен и печален
Журавлей, летящих, клин,
Лист от берега отчалил,
И поплыл, как я, один.
Лес грибами околдован,
Собирай, не рассуждай.
В круглых шапочках головки –
Неподъёмный урожай.
На душе рождает нежность
Пряный аромат лугов,
В кучи сваленный валежник
В ожидании снегов.
Осеннь
© Copyright: Александр Дмитриевич Иванушкин, 2017
Свидетельство о публикации №117011400489
Свидетельство о публикации №117011400489
Рецензии