Творческий союз

ОН
ПРОЛОГ.
Глухая деревня. Изба на задворке.
Хозяин? Такой же, как я, баламут.
Ушат с самогонкою. Хлебные корки.
Чу! Хлопнули двери. Поэты идут.
 
Входите без стука, застолье готово,
Невесть что, конечно, и скрип у стола...
Берите ковшами, налейте в ендову,
Поелику ёмкость стакана мала.
За что оторвёмся? Пока для порядка,
Не часто вот так по культурному пьём.
Ей, кто там хлебнул за дверями украдкой,
Не нравится общество? Морду набьём.
Друзья! А давайте друг друга уважим,
Забудем раздоры, замолим грехи,
Ведь каждый сегодня подумал, не зря же
Мы все здесь поэты, и все от сохи.
Давайте, давайте! Такого союза
Не видывал город в деревне у нас.
Так пусть к нам потянется ихняя Муза,
Покудова ржёт вислоухий Пегас.
А что ж Маяковский? Пожалуй негоже.
А Блок со товарищи? Слишком уж строг.
А коли Есенин? Налей за Серёжу,
Он наш, деревенский, а пишет, как Бог.
И мы не хлебаем лаптями, ребята,
Заходим на клирос осанною петь,
А кабы нам Пушкин представился сватом,
Зашёл, и уселся избы посередь....
Давай наливай, а то кабы, да кабы.
Я хоть и не Пушкин, но если начать...
Эй. Кто-то стучится. Никак наши бабы!
Ну вот, посидели, етить твою мать.
Друзья! Мы в цепи состоялись, как звенья,
Осталось свободу в душе обрести...
А вороги-бабы ? Все терпят гоненья.
Щас двери сломают...Ну ладно, впусти...
 
ОНА
Скрипят половицы под тяжестью тела...
Ого, откормили бабёнок, браты!
Какие стихи, на базу стынет дело,
и грош за душой, да дырявы порты.
Погодь, опростаем бутыль самогону,
и снова засядет писать ночь полночь,
а что, до занудного бабьего тону,
так будет про что им во ступе толочь.
Вон, Пушкин, дворянского, будучи роду
за плугом ходил, аль косил поутру,
баранку крутил ли в любую погоду,
то было ему не дано по нутру.
Он точна не ровня простому народу,
сам Бог целовал, говорю вам, чело,
такого никто не попишет и сроду,
вон эко куда вас мечтой занесло.
А что, про Есенина, верно гуляка,
с похмелки чего не напишешь, коль сыт,
но больно душевный, простой, не стиляга,
ему деревенский наш радостью быт.
Природа и бабы ему по-мужицки
всегда представлялись великой красой,
а правил конями совсем по-ямщицки,
и хаживал полем по стерне босой.
Так вот мужики, что скажу на последок,
прописано сроду кому быть певцом,
кому нарожают спол дюжины деток,
и хошь иль не хошь ихим будешь отцом,
кому то науки отписаны строго,
а кто-то в поэты записан в тот час,
когда народился, прямая дорога…
суть, каждый отмеченный свыше из нас.
Ну, вот посидели, и банька парная,
очистила души от скверной иной,
а жизнь, она штука погана такая,
бегом, всё бегом за самим сатаной.