Пал жребий; стол - раздался грохот, эхо,
Под куполом земных забот, решалась доля века.
У суетливых потных тел заколотило сердце,
И в горле каждого ком зрел, и даже привкус перца.
Сжимали руки целый мир, держа народ за горло,
Быть может - миг, и целый МИР, - удача им попёрла?
Но будто очи из орбит, или отпала челюсть,
Взорвался шумом их эфир, белела молча нелюдь.
Куб пал на стол, не на ребро - опёрся гордо, остро,
На этом самом острие - игла Кощея, просто.
Рука крупье берёт весь куш - владеет их судьбою,
Пьёт казино своё вино, владея лишь игрою...
Итог II
© Copyright: Скромная Обитель, 2017
Свидетельство о публикации №117011309448
Свидетельство о публикации №117011309448
Рецензии