Был талантлив
Отрок сельской глуши,
Дум пшеничная горсть
На ладонях души.
Кудри дня, буйство глаз,
Божество, грусть икон,
Вдохновения глас
Половодьем стихов.
По весне журавля
Крик не ранит мой слух.
Не парует земля -
А Есенинский дух.
Свидетельство о публикации №117011309353