Мутант

Март, похожий на апрель, 40 лет – на юность.
Мир – Любовь, но что же мы вытворяем с ней!
Восхищает красота – тем, что не загнулась.
Изумляет доброта – клумбою средь пней.

Сказки с колыбельными прячутся под кожей,
Через зубы сжатые – только стон и рык.
В каждом можно разглядеть отблеск искры Божьей,
Удивляясь: как же он в это вот проник?

Не пошли мне, видно, впрок Пушкина уроки,
Недозавершил апгрейд вестник из-за туч:
Из людей я вышел вон, но не дошёл в пророки,
Слишком для земли брезглив, а для небес – ползуч.

Даже в собственных глазах раздроблен и раздвоен,
Книжный полуправедник, страстное дитя,
Грешный инок, грустный шут, трусоватый воин,
В каждом «да» я слышу «нет», в каждом «нет» - «хотя…»

Где уж целоваться тут, раз язык стал жалом.
Шанс быть расколдованным близится к нулю.
Впрочем, лучше уж вот так, чем так, как все, пожалуй.
Пусть мутант. Вот как мутант тебя я и люблю.