Оцепенение

Нас все меньше, познавших испуг вне испуга...
Оглянулся - тоска из разорванных тел,
аккуратно положенных кем-то по кругу...
Эх, Творящий...
Ты точно ТАКОГО хотел?!..

В ледяном полоскаю для вида рубаху,
как бы выбрав надежду дожить до утра,
и смеюсь...
Смерть - не форма тотального краха...
Точно так же, как искра - не форма костра.

Провожу по локтю, и не чувствую кожи...
Видно пальцы сегодня уже не мои,
хоть на ощупь нежны, и немного похожи
на рождённые стёганным мартом ручьи...

По кровавым следам...
По конечностям стылым...
В беспокойство безумия снова бреду,
разрывая руками для павших могилы,
и читая молитву за них на ходу...

Даже звезды исчезли за мукою взгляда,
осознав, что мерцание нынче не в счёт.
Беспокойная память - ушедших отрада,
вслед которой так хочется крикнуть:
- Ещё!..

Не буди...
Мы давно от ранений проснулись,
и рисуем на стенах пророков слова,
чтобы пасть беспричинно на торжищах улиц,
где дописана вязью чужая глава...

Продаём за бесценок века как мгновенья,
отряхнув с голенищ неприкаянный прах,
и молчим в ожидании слез вдохновенья,
что смешаются с кровью на тёплых губах...