* * *
Пахал, пахал родную пашню,
Давился пылью в посевной
И неустанно строил башню,
Что называется мечтой.
Любил, любил поля и кущи,
Дружил с их волей и тоской;
Потом,как вихрь, рванулся в гущу
Суровой жизни, городской.
Как часто башни разрушали:
И злые люди, и года...
Живу, не ведая печали,
И всё мечтаю, как тогда.
Пахал, пахал родную пашню
© Copyright: Фридрих Миллер, 2017
Свидетельство о публикации №117011300317
Свидетельство о публикации №117011300317
Рецензии