Воздух цвета роз
И неба фиолет...
Будто ветви лоз,
Рук плетенья... Бред
Сладостью объял.
Невка, как вино,
Хмельной игрой зеркал
Вьет душ веретено.
Что это? Каприз
Или страсть? Любовь?
Легкий, нежный бриз?
Шторма злейший бой?
Но, в глаза взглянув,
Услышал сердца стук:
Нет, не разминуть
Плетенья нежных рук!
Солнечный закат,
Скованный в гранит,
Сверкнув в пятьсот карат,
Твой шёпот сохранит.
Воздух цвета роз
И неба фиолет...
Явь взошла из грёз,
Объял забвеньем бред.
22. 06. 2016
© Copyright: Ник Швец, 2017
Свидетельство о публикации №117011310854
Свидетельство о публикации №117011310854
Рецензии