Поэт, за много лет,
На слушал очень много.
Что критика - звенящий смех,
Что зрителя - печальные рыданья.
Он слышал всё, молчал,
Корил себя за то, что прочитал
Своё творенье,
Корил за то, что жил, что стал таким...
Не много было у него друзей,
Но были все они верны, той клятве,
Что связать когда-то их смогла...
И вот ушёл он в темноту,
Так далеко, что не найти
И все забыли об одном:
Что тот поэт, за много лет,
На слушал слишком много.
И критика - звенящий смех,
И зрителя печальные рыдания...
Он слушал молча, качая головой,
Всё повторяя: "Горе!"
По вечерам, когда тут мало света,
И тишина грозит всё поглотить...
Он прочитает то творенье,
Что слышал разве что - сверчок.
И вряд ли будут те,
Кто вновь услышит то творенье.
Ведь тот поэт, за много лет
На слышал очень много...
Не критика - печальное рыданье,
А зрителя - звенящий смех!
Творенье
© Copyright: Печальная Печенька, 2017
Свидетельство о публикации №117011209197
Свидетельство о публикации №117011209197
Рецензии