О стихах и живописи

***
Написана картина. Кончен труд.
И вот, сижу без дела.
Слова рифмую:  «прут и пруд»
«Не смело, не умело»

В душе зияет пустота,
И дна не видно.
Едва шевелятся уста,
Им будто стыдно.

Как на распутье, нет пути.
Без мыслей голова.
Куда идти? Зачем идти?
Не ведает молва.

Смотрю на запад, на восток,
На речку, лопухи.
В окошко дунул ветерок:
Пора писать стихи.


***
Я предал живопись,
Сошёлся со стихами.
Поэзия - любовница, она
Относится ко мне, я знаю,
Не серьёзно.
А живопись - законная жена.
Узнает про измену, не простит,
Накажет больно.


***
Пишу стихи, зачем не знаю сам,
Поэзии в них нет ни грамма.
и рифмы пошлые, валяясь по углам,
на сайт  бросают новых порций хлама.

Писать стихи, наверное, болезнь.
как видимо, неизлечима.
Я со стихами никуда не лез.
дни плодотворно пролетали зримо

перед холстом в уютной  мастерской,
когда на холст нетерпеливо, вольно
ложились краски в тишине мирской
то  радостно, то непослушно - больно.

И долго длился незаметный бой
часами, днями,  месяцами.
И, вечно недоволен сам собой,
я часто умывал себя стихами.

Стихи – как хобби, почему бы нет?
На всё найдётся веская причина:
Луна от Солнца отражает свет.
Луне в том радость -  не кручина


            ***
Стихи – моя слабость
И сила, и воля,
И светлая радость,
И трудная доля.

С утра выпью чаю.
Взбодрившись, воскресну.
И день начинаю
Как новую песню.


  ***
Рассеется   рассвета муть.
Наступит пасмурное утро.
Река, похожая на ртуть,
Готовя  краски перламутра,
Встречает солнечный восход.

Иди в зелёные края.
Поэзии, где скрыты тайны.
Там  суть хоронится, тая
Водой, наполненные ванны,
Холодною, как чистый лёд.

В те воды ноги опусти
И окунись весь с головою.
Взгляни: там  щуки, караси,
Как  рифмой, мечутся  икрою,
Местечки, отыскав,  тихи.

Лови и щук, и карасей,
И раков, чудищ мне знакомых
И приготовь кукан длинней.
Глубины меряй в водоёмах.
На  глубине лови стихи

   ***       
Сижу, задумавшись глубоко…
Упав в сознанье, как с небес
Строка, возникнув одиноко,
Словесный порождает лес.

Плутаешь долго в том лесу.
И каждый шаг не прост.
И рифму, рыжую лису,
Поймать  пытаешься за хвост.
               
Поймав, не восклицай  «О,КЕЙ»               
Послушай, что гласит молва.               
Не торопись сзывать гостей.               
А долго вороши слова.

Слова те озарить могла б
Сама  Поэзия, когда б,
Летя на звёздной высоте
Заметила их в темноте.

Поэзия – изысканна, свежа,
Случайно не заходит в гости.
Её  напрасно  не тревожьте:
Она – Богиня, Госпожа!

***
Почитал свои стихи.
Прослезился  даже:
Удивительно  плохи,
Будто для продажи.

Не упал с небес талант,
Не привёл к удаче.
Не достался нужный фант,
Видно при раздаче.

  ***
Заблудился на долгом пути.
И в тумане не вижу дорогу.
Помолиться мне хочется Богу,
Но  изысканных слов не найти

Той  молитвы, что рвётся из сердца,
Чтоб  не выть на луну серым волком.
Объясните же с чувством и толком:
К тем словам, где заветная  дверца?

  ***
Пишу, терзая  рифмой душу.
Терзая, думаю при этом:
«Давно топчу земную сушу,
Но вот – являюсь  ли поэтом?»

  ***
Когда стихи, волнуя, не дают
Уснуть в тиши ночной и звёзд мерцанья,
Стихи – как Божье наказанье:
За них наград не выдают.

 ***
А будут ли стихи
читать далёкие потомки
среди бушующих неведомых стихий
узнавши чудеса научной незнакомки?

***
Как просто в двадцать первый век
писать стихи, когда избита рифма,
затёртая до дыр.  Начитан  человек,
он  тонко чувствует нюансы ритма.

Как трудно в двадцать первый век
писать стихи, когда пикантна рифма
и не клюёт, как рыба в русле рек.
Из глубины не тянут  сети  ритма.


*** 
Зачем он на излёте дней
зашёл на сайт, где молодые,
идя весёлостью аллей,
запели песни удалые?!

Для молодых весь мир цветёт.
Влекут  возвышенные  цели.
А старикам – один почёт:
свои мотивы они спели.

 Их в юности манила даль…
Теперь попали в хмурь немую.
И неизбежности печаль
долбит лопатой твердь земную.


***
И часто, споря об искусстве,
и, забывая дни и ночи,
друзья придумали искусно
свою судьбу, смеясь, пророча.

И в холст, вперяясь неустанно,
в успех, уверовав случайно,
они теряли время зримо,
банально и невозвратимо

в компаниях, где шум, веселье,
вино, внезапная любовь.
Потом приходит протрезвленье,
и совесть загрызает новь

до первой рюмки, а потом
всё повторяется сначала
пока не грянул с неба гром:
кого-то из друзей не стало..

Не всем хватило воли, силы.
Не всех приветили окрест.
А ведь задатки были, были:
теперь могила, скорбный крест.

Его друзья - художники-поэты
так завершали путь земной.
Теперь единственно живой
он будто бы за всех в ответе...

Да жаль, надежд завяли розы.
Склерозная настала старость.
Забылись красочные грёзы,
а безутешность чувств осталась.

***
Неизменным маршрутом
Я хожу в мастерскую
Каждый день, каждым  утром
Я иду и ликую.

Вот и кисти, и краски.
На мольбертах – холсты.
Мчится время, как в сказке,
Без людской суеты.

Неудачи и радость
Здесь гостили нередко,
Всё же были не в тягость
Дни, горчащие редькой.

Всё же были не в тягость
Дни, горчащие редькой,
Знать победная радость
Гнала горечи в клетку.         

Ни хула, ни хвала
Не тревожат мой вкус,
А  вино и халва
Не бросают в искус.

Распознав всему цену,
Все зачатки души,
Выхожу, как на сцену,
Я к мольберту в тиши.


***
Я вглядывался в холст, как в глотку амбразуры.
Глаза слепила белизна холста.
В нём, словно мир, реальнее натуры,
пугая и маня сильней, чем пустота.

Там, все возможности моих воображений.
Там целый Космос. До тех пор пока
одним движением порывистым рука
не выхватит одно из направлений.

И я уже в двусмысленном плену:
в свободе выбора и раб попытки.
И, лишь пройдя  мучения и пытки,
я праздновал победу, как весну.


.***
Сегодня… поминаю мастерскую,
Сгоревшие картины и стихи.
Вот год прошёл, я всё ещё тоскую,
Мне жаль страну, где времена лихи.

Мне жаль страну безумных потрясений.
Мне жаль народ, прозябший в нищете.
И боль твою, что спел Сергей Есенин
На звонкой ноте в синей высоте.

Куда опять спешишь, Россия-Русь,
Компартии стряхнув туман угара?
Сегодня я невольно оглянусь
Взглянуть на пепелище от пожара.

Взглянув, отправлюсь дальше в путь
По направлению движения России,
С тобой, чтоб где-то резко повернуть
Иль успокоится пред образом Мессии.
               

                ***               
Как без дел мастеровой,
Маюсь я без мастерской,
Так без крыльев птица
Петь не мастерица.

Красит новая заря
Каждый день календаря.
Вечности слепая лопасть
Дни отбрасывает в пропасть

Прошлого, где нет начала, 
Прошлого, где нет причала,
Прошлого, где нет конца,
Всепрощение Творца.

Будто ржавый пароход,
Списан старый трудный год.
И снимает Время грим
Словно маску бледный мим.

Покидают сердце муки,
Потянулись к краскам руки.
От глубин и до небес
Вырос к жизни интерес.

Не закончилась дорога,
Вдаль стремится от порога,
Всё виднеется вдали,
Не заблудится в пыли.

Видимо накажет Бог
Тех, кто мастерскую сжёг,
И с отметиной на лбу
Припечатает к столбу.


***
Стихи, что сгинули в огне,
Приснились ночью мне.
Держал я листики в руках,
Как  вдруг огонь,  и пепел-прах,
Вмиг разлетается  во мгле
По бедной матушке-земле.
Мне часто снился этот сон,
И  чудился протяжный стон.
И мне казалось в тишине
Горит, горит огонь во мне.
Сжигает душу без следа.
Черна, как смерть, пришла беда.

Всё погорело в мастерской:
Картины, краски и покой,
Царивший некогда в стенах,
Воспетый в дневниках-стихах.
Шёл  девяносто пятый год
Среди пожаров и невзгод,
В чреде убийств  и грабежей.
Страна на множество частей
Распалась.  Вражеские  силы
Гуляли вольно по России.
Гуляло по России зло.
Я уцелел:  мне повезло.

***
 Я стихи не пишу.
Они сами
приходят без спроса,
 как нежданные гости,
которых
послать далеко неприлично.
И терзаешь себя
сортируешь слова,
 словно просо,
выбирая, которое,
встанет на место привычно.
               
Мозг не знает
покоя и сна,
воспалённый стихом, как недугом.
Поглощает до сути
стиха нарастающий звук
Словно топот копыт
 в тумане
резвящегося жеребёнка.
Вижу, яркая светит луна
над широким серебряным  лугом.

Если б,
к горячему лбу
прикоснулось
доверчивость девичьих рук,
и услышать
журчание слов,
успокаивающих, как ребёнка 
 и уснуть
на душистом стогу
 под небом высоким,
 где звёзд,
 разгорается, круг,

***
Всё в живописи создано давно,
А новое рождается в мученьях.
И   всё-таки однажды суждено
Новейшее открыть среди течений

И станет тот художник знаменит.
Не сразу, а возможно после смерти,
Кому-то повезёт,  и время пощадит,
И вычислит из жизни круговерти.

***
Я был художник, пишущий стихи,
но не поэт, малюющий картины.
Любил я побродить, где улочки тихи,
смотреть на море, горы и долины.

Но был бы я счастливее стократ
когда б в душе лишь живопись витала,
Способность возрастала бы в квадрат,
работой, вдохновляясь ало.


***
Поэты не ангелы – грешные люди.
На плечи, набросив поэзии тоги,
В словесных завалах мечтают и блудят
В надеждах молящих, скрывая тревоги.

Плыла над землёю луна первозданная,
Звёзды сверкали с небес ярко-радостно,
Стругали поэты стихи ладно-разные:
Короткие, длинные – сразу  иль тягостно.

Поэт выходил на балкон и покуривал.
Себя наблюдал в ореоле известности.
Другой, раскромсав зарифмованный вал,
Стыдливо страдал ожиреньем телесности.

Утром развеялись клумбы дремоты,
Проза вползала в открытые форточки,
Рты округляли скоплений зевоты,
Зрачки расширяли коньячные звездочки.


***
День облачный, но не дождливый.
Пью чай и доедаю  бутерброд.
Коллега заглянул ко  мне  счастливый
и рассказал не умный анекдот.

И хохотал довольный, как ребёнок.
Но стало мне давно невмоготу
убогость  впитывать, лелея красоту,
испив её, как молоко, с пелёнок.

Коллега – скульптор, не простак.
Он статный компанейский парень.
Он лепит памятник. Пошло что-то не так.
Он смехом сбросил с сердца камень.

Эскиз он скомкает. Начнёт лепить сначала
и будет глину рвать и мять, и гнуть.
Как не однажды, помню, с ним  бывало,
ко мне вбегал, лицо, как мак, сияло.
Мне  было ясно: он нащупал путь.

           памяти Саше П.
Он был замечательный скульптор.
Прекрасно знал  ремесло.
В любую погоду утром
его в мастерскую несло

на  крыльях желаний чистых.               
Вдыхая в широкую грудь,
витая в высоких мыслях,
он погружался в труд,

Вино обожал  и женщин.
Ваяя с натуры этюд,
не ведая в технике трещин,
в быту обожал уют.

Весёлый,  сложенный крепко,
таская  с  гипсом мешки,
ко   мне забегал  нередко
"гонять чаи  от тоски"

Соседствуя мастерскими,
за днём провожая день,
Искусства мастеровые,
общаться нам было не лень.
 
Беседовали об искусстве,
политике, вере, о Боге.
Читал он стихи искусно,
в позу  встав  на пороге.

Он жил, открыто и честно.
Он жил, улыбаясь жизни,
не думал о горькой тризне
и жить собирался вечно.

Бежали,  летели дни-были
в кругу задуманных тем.
За что  же… его… убили?
какие подонки…  Зачем?


***              памяти Ю. П.   

Не клонил колени пред судьбой.
Как творец немало создал в жизни.
Но  смерть пришла незваная с косой
И увела под звуки скорбной тризны.

Исчезло  время, память, чувства.
Всё поглотила мрака  естество…
И в  мастерской без мастера так пусто,
А на картинах – жизни торжество.

***
Пока есть люди – смерть бессмертна.
Всё рядом: радость, горе и печаль.
И в безотрадную всё исчезает даль.
И эта повесть бесконечна.