Убегая...

Бросает ветер комья снега
По крыше.
За лобовым дорога.
А разум, теша, шепчет: "Тише,
Ну тише,
Еще совсем немного ..."

Кружит над полем черной птицей -
Так рядом -
Пятно вины небрежно,
Со вкусом тягостным досады -
Так надо -
Свершая неизбежность.

дек.2016


Рецензии