Здесь мой исток, и здесь мое начало,
И первые не смелые шаги...
Здесь колыбельную мне мама напевала
Тихонечко под музыку пурги.
Мы здесь росли , и плакали , и пели,
Навстречу солнышку бежали со двора.
Нас степь качала в мягкой колыбели,
И умывала росами с утра.
Мы знали вкус акации душистой,
Из одуванчиков плели себе венки,
И, босиком, по ковылям волнистым
Для мамы собирали васильки.
Мы надкусили каждую травинку,
И сок живительный по жизни понесли.
Впитали с материнской пуповинкой
И соль и сладость из родной земли.
Мое лекарство, врач и панацея -
Родной поселок в солнечной глуши!
Там берегА бока на солнце греют,
И шепчутся о чем-то камыши.
Как прежде, кружат коршуны над степью,
А у седой излучины реки,
Рассыпались ромашки белой цепью,
И пахнут мамою степные васильки...
Здесь мой исток
© Copyright: Светлана Пушкарь, 2017
Свидетельство о публикации №117011206895
Свидетельство о публикации №117011206895
Рецензии
Поэт иногда рождается в станице,
Извлекает квадратный корень из минус единицы,
Ощущает себя Моцартом или, на худой конец, Сальери
И ему в печатный сельский орган с дисконтом открывают двери.
Емельянов-Философов 15.08.2023 08:28 • Заявить о нарушении
Извлекает квадратный корень из минус единицы,
Ощущает себя Моцартом или, на худой конец, Сальери
И ему в печатный сельский орган с дисконтом открывают двери.
Емельянов-Философов 15.08.2023 08:28 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.