Ответ приходит раньше, чем вопрос.
И бьется, точно маятник, в пространстве.
Мир ожиданьем утомлен, и странствий
песок просыпан между стеблей роз.
Знакомый глас, терзающий меня
И призрачные стражи в тихом хоре
Раскачивают жизнь, открытую не горю,
Но покаянию, желавшему огня ...
На слабом пламени поломанной свечи
Печаль свою, как сладкую дремоту,
расплавлю, но оставлю чистой ноту.
А ты, как знаешь, плач или кричи ...
Ответ приходит раньше...
© Copyright: Гриша Розенберг, 2017
Свидетельство о публикации №117011206223
Свидетельство о публикации №117011206223
Рецензии