(На самом деле, ещё не дописано до конца. Долго билась над последними двумя строками и, в итоге, закончила "тяп-ляп". Быть может, допишу в скором времени как положено.)
В бокале кровь вместо вина.
Луна бледна и холодна,
Лучами Солнца сражена,
За горизонт ушла Она.
Укрылась в мире сладких грёз,
Скрывая очи, полны слёз,
Решила: «Может быть, всерьёз
Ответа нет на сей вопрос?..
Так почему же люди Свет
Так возвышают, а Тьму – нет?
Ведь в Нём причина главных бед,
А не в сиянии комет,
Не в блеске звёзд сырой ночи,
Не в ровном пламени свечи,
В степи, где поздние сычи
Свой гимн поют; молись, кричи,
Не явится на голос Он
И не ответит на поклон;
Своею свитой окружён,
Ему нет дела до сторон,
Что, упоения ища,
К Нему взывают, трепеща,
Вот только проку в этом нет,
А Вы боготворите Свет…».
В бокале...
© Copyright: Дина Дрэйк, 2017
Свидетельство о публикации №117011204410
Свидетельство о публикации №117011204410
Рецензии