***
В бесконечно тревожном сне.
Не хватает уже заточек
В недоступной зимой весне.
Пригвоздите рукой горячей
Мне ладонь, холоднее льдов.
Успокойте в ночной горячке,
В этом бешенстве городов.
Отпечатки ни губ, ни пальцев,
А волос по твоей щеке.
В этом мире газет и глянца
Места нету скупой строке
О московских ночах, метелях,
Об отлитой руке творца,
Сотворившего страх. Отелях.
Здесь честнее сказать отца,
Даже в рифму скорей подходит.
Я поэт обездомленных строк.
А в обшарпанном переходе
Засыпает клошар-пророк.
Он то знает, что очень скоро,
Будет каждый, как он лежать.
Набирая ли номер скорой,
Приходя ли в пустую кровать.
Он - палач, для других - неудачник,
Не проснувшийся по весне.
Бормотавший в горячке: "сдачи
В обездомленной полосе
Не дают, остаёшься в долге.
Забери же, Господь, скорей
Мою память о доме на Волге..."
Он заснул, бормотав: "...матерей".
Свидетельство о публикации №117011201232