Мотыльки

Истоптан  берег.  Золотая пыль
набилась в пальцы.  Пусто и беззвучно.
Ещё вчера в рассветной дымке плыл
седой Харон,  угрюмый наш попутчик.

А нынче мы сидим на берегу.
Что?  Искупаться?  Что ж,  постерегу
я эти немудрёные пожитки  -
воспоминаний бесконечный рой
и сожалений,  что бредут гурьбой
за нами следом лёгочной улиткой.
Ты всё ещё красив,  мой дорогой.
И мне тебя представить с острогой
здесь так легко.  Волна ступни мне моет.
А я слежу,  как взмах руки твоей
рождает радугу и вслед за ней
стремишься ты.
А я?
А я с тобою
бывала зачастую лишь в мечтах.
Мой дом воспоминаньями пропах
о поздней осени и о… собачьем лае.
Щекочет ноздри  жжёная листва.
А осень,  безразлична и черства,
извечное богатство собирает…

И мы…
до безотчётности  легки,
как будто в паутине мотыльки,
отвоевать пытаясь миг последний, -
глаза в глаза,  пока в руке рука.
Река течёт черна и глубока,
и непреклонен вечности Посредник.

А на твоей щеке и на носу
пыльцою жёлтой,  пылью,  да не суть,
крупинки солнца.  Невообразимо.
Ты жив ещё… 
И в сердце,  и в глазах
окно без штор у осени в слезах
и речка,  пробегающая мимо.