Стеклянное перо

По мутной воде, по прозрачной воде,
Шагаю босая. Одна я. Родная –  везде  и нигде.
Шагаю туда, где остров, Пуп Земли изначальный…
Вина с вином там смешалась и разговор  печальный.

Поросший весь Остро-Пестро, красив и колюч – 
Мечей, алебард и кинжалов – предвестник и ключ.
Вверху карусель Зодиаков –  под ней суждено родиться,
Разгадывать смыслы знаков, читать их прообразов лица.

Злиться смешно на колючки, но не присесть – стою!
Чего я стОю в этом стойком остро-пестром строю?
У карандашей и перьев -  кинжалов лица,
Недаром ночь мне кроваво-алой сегодня сниться.

Дерева  –  корнями к свету, кроной – во мрак!
В этом мудрость Завета или тайный знак?
Здесь боли  вывернуты наизнанку все пряди,
Ее не спрячешь за улыбкой во французской помаде.

Корнями к звездам, а кроной в стеклянный мрак!
Где здесь Спаситель, а кто твой злейший враг?
А кто варяг, забредший на ладье  сюда случайно?
Ему не нужен этот остров судьбы и отчаянья.

И в этих солнцем ослепленных корнях, как звезды,
Стеклянные птицы вьют свои стеклянные гнезда.
Стеклянные волны степенно ладьи  варягов качают,
И звон стеклянных перья стоит отчаянно-нескончаем.

Их звон, как звон ложечки о стакан в больнице,
И этим звоном больным  хочется подавиться!
Стеклянные перья той самой стеклянной птицы
Из песни издерганного Арлекина мне тоже сниться?

Известка иль мел на ковер арены осыпается с  лиц,
тех, что цену себе не знают, как и своих границ.
То ангелом, то юродивым мыслят,  себя не любя,
И пишут всю жизнь пародии – на самих себя!

Перья стеклянные ранят – сонмище стеклянных стрел!
В сердце впиваются. Манят! Кто спрятаться не успел?
Кто взять осмелился это перо – тому рифмовать дано.
Теперь и строки их ранят, но им уже все равно. Давно.

Все равно – бубенцы, шутовской колпак иль корона –
Теперь ты  раб стеклянных перьев и  бумажного трона.
Плащ из бумаги, бокалы и шпаги, гитары и струны –
Столбцы из букв – узор на бумаге… узор партитуры…

Глянь - руки в кровь изрезали стеклянные перья,
Но только к ним и к птице стеклянной  у меня доверье!
Доверье к той, чьё гнездо в корнях, обращенных к солнцу,
Желтому, как яйцо, и ядовитому, как краска «стронций».

Уже не понять – кармин или кровь? А копоть чернил?
Она прекрасна! Черным по белому некто стих сочинил!
Первый! И я поспешу вослед! Первой уже  не слыть!
Но на острове этом важно не слыть, а просто быть.

Быть каллиграфом иль поэтом… Руки изранить пером…
Для чего? И зачем я пишу про это? Что мне делать потом?
Вновь писать? Писать мне черным, писать мне  красным –
Чернила с кровью – они прекрасны!

И лик бумаги – луна в стеклянной реке –   туманит взор.
Устала ждать. Она готова принять  из букв узор…
Узор о стеклянной птице? Об острове, где никто не бывал.
О спицей в чужой колеснице… О выстреле наповал!

О стенаниях – крах клоунады, изнанка которой, – смех!
Зато у боли в губной помаде оглушительный здесь успех!
Шаром лоскутным пестрым катится смех по арене…
Жизнь такова – не понять: живы мы или куклы на сцене?

И в каждой букве, пестрящей строки здесь на бумаге,
Танцуют куклы – фарфор и пакля – полны отваги!
И лжем… Лжем, как куклы, каждой буквой своей строки:
в мире жить прекрасно, а куклы бессмертны и велики!

Как весело танцевать по стеклу и  жить на сцене!
Как весело клоуном быть – мы – куклы, все это ценим!
Как прекрасны и сладки любви пороги, пироги, пороки,
А купидоны с стеклянными стрелами –  ее пророки!

Будущая  райская яблоня и забвенья вино – суждено
Здесь, на несуществующем острове, все равно
Встретиться вам, запутавшись  в Пестром поясе распутной Киприды,
Спеть и сплясать по стеклу чечетку тонущей Атлантиды.

10.11.2017.