Обиды падают в сердце
и жгут его злобным огнём,
печали спешат к обидам,
сплетаются с болью в нём.
Уже переполнено сердце,
словно сосуд с вином,
и ком, перекрывший горло,
выбивается вдруг слёзным дождём.
Растворяется горечь печалей,
вновь дышится свободно, легко,
и слетает с губ, словно птица,
прощенье, что созрело давно.
Обиды
© Copyright: Марина Мошкова, 2017
Свидетельство о публикации №117011111960
Свидетельство о публикации №117011111960
Рецензии