История хранит немало тайн

История хранит немало тайн.
От черных дыр, порой, бывает страшно…
Оркестр из сорок первого, сыграй,
Напомни о себе забытым маршем…

Их было девяносто человек,
Влюбленных в жизнь обычных музыкантов.
Пришла война, стал горьким хлеб и век,
Ведь войны не нуждаются в талантах…

Как страшен август. Немцы - под Москвой...
И весь оркестр уходит в ополчение.
Оркестр известный звонкий духовой!
Оркестр, который скоро станет тенью…

Зачехлены саксгорны и кларнет,
Фагот и флейты, трубы и валторны.
И музыканты главный свой концерт
Идут играть в составе батальонов.

Ну, кажется, ну что они могли?
Их руки знали трепет струн и клавиш…
А здесь окопы, горький дух земли…
Огонь и смерть… и это не исправишь.

«Сдержать врага, назад не отступать!
Вперед! В атаку! Ну же, музыканты!»
И шли на смерть, как будто шли играть
Плечом к плечу ребята-оркестранты!

Убиты флейты, взрыв накрыл гобой,
Сражен фагот, погибли саксофоны…
И вновь атака, вновь кромешный бой…
Над полем пламя взрывов, горечь стонов.

Сразил валторны пулеметы рой,
Кларнеты пули приняли на вздохе…
Трубач кричал: «Ребята кто со мной?»
Ответа нет! Тромбон упал заохав.

Лишь барабанщик, из последних сил,
Пытался прокричать: «Мы будем живы!»
Над Вязьмой ветер смерти закружил,
Унес, разворошил и сжег архивы…

Сгорели парни в «вяземском котле»…
Ни ноты не оставили, ни строчки…
Лишь память тихо бродит по земле…
Здесь пал оркестр, весь, ни поодиночке.

Над этим полем музыка звучит,
Здесь все поет – цветы, река и ветер…
А Родина забыла и молчит…
А может быть ей нечего ответить?

Лишь травы что-то тихо говорят…
Их шепот так похож на человечий…
Играй оркестр, пусть марши прозвучат!
Они соединят былое с вечным!