Забытые стихи, разбитая посуда,
Мой одинокий след направлен в никуда.
Какая ж эта жизнь противная паскуда!
Здеcь хорошо лишь тем, кто избежал труда.
Зачем огонь в печи, когда в душе так пусто?
Зачем поет свирель, когда потерян слух?
Поэзия души-проклятое искусство.
Все наши мысли ложь, коль высказаны вслух.
И я могу молчать, и будет тебе плохо,
И я могу кричать до крови из ушей.
Какая ж эта жизнь тоска и суматоха.
О, голова-Земля, почто не травишь вшей?
***
© Copyright: Юрий Крачковский, 2017
Свидетельство о публикации №117011000885
Свидетельство о публикации №117011000885
Рецензии
