Об отце

Бьют прицельно вражьи пушки,
Край родной объят бедой...
Папа стонет на опушке:
Ранен,брошен,молодой.

Я ему лечила б раны,
Воду...чтоб не пролилась.
Бинт я поменяла б рваный...
Я ещё не родилась.

Сколько раз гремели пушки!..
Папа шёл и полз вперёд,
Мёрз, страдал,как весь народ.

Пулей быть бы я хотела
Стала б верным я щитом:
Я впереди отца летела б
В бой,моля,чтоб жил потом.

Папу я не заслонила:
Пуля вновь его прожгла.
Божья милость лишь хранила:
Таять стала вражья мгла.      09.02.15 г.


Рецензии