***

            * * *

    Не меряйте меня словами.
    Господь не Вас судьёй нарёк.
    Я не виновен перед Вами
    И не приму от Вас упрёк.

    Что: Ваши лесть, награды, ленты,
    Хулы, злословий череда?
    Есть только сладкие моменты,
    Став озареньем иногда.

    В тот сладкий миг, родившись, слово,
    Как звон спасительный в глуши,
    Взлетит от косного и злого
    На небеса моей души.

    Младенцев-строк я с колыбели
    Кормлю с руки, учу ходить...
    Окрепнув, чтобы те сумели
    В своём значенье убедить.

    Они с листа просятся стайкой
    Взлететь с мольбою: "Не томи!".
    Пойди попробуй, угадай-ка:
    На ваш ли сядут куст они?

    На Ваш ли? Им не ошибиться
    Во тьме грохочущей тиши,
    Пока их пульс продолжит биться
    На небесах моей души.

    Поймёт лишь тот, кто встанет рядом...
    И вот уже Ваш хор затих,
    Когда мой строк миропорядок
    Сплетает стройной нитью стих.

             * * *