За окном ноябрь

За  окном  ноябрь. Туман. Пасмурно.  Вечер.
Я,  закутавшись  в  клетчатый  плед, читаю  стихи  Бродского.
Он  со  мной  говорит, но,  спасибо,  меня  не  лечит.
В  его  строках  отсутствуют  кавычки  пафоса  броского.
Серый  Питер.  Темно. На  столе  остывает  кофе.
Голой ветки  скелет  танцует  в  окне  ламбаду.
Двадцать  солнечных  лет  под  хвост.
Что ж,  совсем  неплохо.
Тихо  тлеет  в  ночи  моей  бедной  души  лампада.
Красно-синяя  клеть  одинокой  души  на  третьем.
Я  взгляну  на  окно – в нём  темные  тайны  ночи.
Холод  чашки  кофейной  напомнил  о  прошлом  лете.
Я  тебе  не  пишу. 
Да  и  ты  мне  писать  не  хочешь.
Давно  в  прошлом  февраль.  В  нём  отказано  было  в  счастье.
Было  брошено  вскользь «я  уеду,  не  вздумай  плакать».
Мой  хороший  ноябрь,  ты  со  мной,  ты  мне  шепчешь «здравствуй».
И  не  видно  в  ночи,  что  в  душе,  как  и  в  лужах  слякоть.
Не  завидую  тем, кто  сегодня  и  завтра  вместе.
Со  мной  будут  ноябрь, чашка кофе  и  томик  Бродского.
Я  не  знаю  того,  кто  как  я  отказался  б от  мести.
Славлю  бога всегда  одиночества  идиотского.
      22.11.2014