Сон берет тебя за грудки,
Сон бьет обухом по голове.
И кошмар сбросил тяжесть оков,
Воет призраком вьюга в Москве.
Ты - противник всех пошлых слов,
Извращенных не мастер дел.
Сон изящно целует в лоб,
Хотя в губы вонзиться хотел
Но ты создан для добрых дел,
Но ты мастер возвышенных фраз.
Даже сон осквернить не посмел
Легкой смертью дурманящих ласк.
Сон
© Copyright: Яна Колс, 2017
Свидетельство о публикации №117011006529
Свидетельство о публикации №117011006529
Рецензии