Репрессируем, будто мы не живые,
Идем не снимая оков.
Дегустируем раны ножевые
От горечи собственных слов.
А слова те подобны ветру -
Улетают из наших рук.
Как растения тянемся к свету,
Но во тьме утопаем вдруг.
Под тяжёлым растаем взглядом,
Растворяясь на много крупиц.
Каждый день напиваемся ядом,
Так глупо падая вниз.
Нас уже здесь ничто не держит,
Нас уже здесь никто не ждёт.
Из нас каждый давно повержен,
Ну а кто-то сегодня умрёт.
Растворяясь на много крупиц
© Copyright: Александра Лукашина, 2017
Свидетельство о публикации №117011005603
Свидетельство о публикации №117011005603
Рецензии