Ресницами порой пишу

Ресницами порой пишу в раздумье полотно ночное,
Не в тюбик – в кокон залитое то, красящее, вещество –
Шумит, стучит, горит – живое, как и картины полотно.
А краски две:  лишь черный цвет ночных терзаний беспокойных
И алый, бьющийся внутри,  зовущий, любящий, фривольный.
И вот когда свет-огнецвет, как кошка лапою коснётся,
Стена из чёрного качнется, чуть размывая силуэт,
Включаю бра, как ближний свет, и желтизна ночного мёда,
Янтарь, горящий на стене, набросит тень, дав мыслям ходу
На белом в клеточку листе.
Палитрою скупой колдую  в подлунной мастерской души,
То нити чёрные рисую, то струи алые в тиши.
«Картина маслом» иль размыта слезами ночи акварель?
Не графика, хоть  не забыты абрис находок и потерь,
Но контуры неповторимы, текут, плывут сквозь ночи мглу
Из памяти, необъяснимо, и нежность слов, и оклик – жду!
Не растворённые  олифой, а просто чистой влагой глаз,
Что выливается горюче, кругов рисуя новый пласт.
Ресничек кисти... Полотно... Повтор избитого сюжета.
Возможно, просто блик в окно. Палитрой утреннего  света.

10/01/17

Марта Шматова. « Воскресенье»