Бутылка вина
Побуду сам, один, забытый.
Своё сознание зарою
В стакан гранёный
И не мытый.
И, может быть, тогда приснится
Дорога лунная в былое,
И будет песню петь мне птица
И месяц скучный над рекою.
Но, прокляну я пробужденье
И утро грязное с дождями,
Когда не будет вдохновенья
И, снова день пойдёт
За днями.
06.07.1988
Свидетельство о публикации №117011010413
Владимир Стречин 20.11.2022 21:44 Заявить о нарушении