сЛОВА..

Мысли рождают прозу,
в ней расцветёт мимоза-
это уже стихи.
Сон балдахин уронит,
звёзды как на ладони,
в отзвуках из тоски.
Ветер благословенный,
ведает цену нетленным,
и сокровенным словам...

 


Рецензии