Что мечешься в клетке, словно
Без воли сейчас помрёшь?
Стихи не текут бескровно,
Стихи – это к горлу нож.
Ушла. Разлюбила. Стёрла.
И вроде вспорхнула ввысь.
А нож – всё равно у горла.
Прямей ходи. Не оступись.
Спокойствия хочешь? Фигу.
На губах – тот же терпкий вкус.
Всё записывай – кровью – в книгу.
Нет на свете бескровных искусств.
8 января 2017
Что мечешься в клетке, словно без воли...
© Copyright: Кристина Горячек, 2017
Свидетельство о публикации №117010908120
Свидетельство о публикации №117010908120
Рецензии